Como se hace un blog

El blog se aferra y torce la senda: no hay final porque es el camino

una novia antigüa, un lío indefinido, un amago de soledad

con restos de escritos, notas antigüas, acumulado a lo vivido

cántigas y endechas un descanso en la noche, algo de verdad:

soledad acumulada en la espalda; pensamientos sentidos

noches en la barra, un plazo y un gesto, el llegar la mañana.

Una promesa vivida, un dolor aherrojado

un misterio profundo, un pulso muy sentido

una mujer de las que duelen; un desencanto jodido

un post que no cuenta, que amaga lo vivido

cuya mayéutica esconde el trazo recorrido.

Son copas vacías con secretos escondidos

son sentimientos ocultos, son las trazas del destino:

las variantes ocultas, la sendas y el camino.

es el viento helado en el que la tumba adivino

un misterio profundo, un rezo compartido

en la profundidad del insondable infinito

en el que la red se ha convertido.

Es la tierra, el nudo en el olivo

el viento que trajo el dolor tan sentido

lo quieras o no quieras, la leña y el destino

campos y paisajes tu pueblo, el mío.

Una botella de ron, una cuadrilla de amigos

una paella con Juan, una sesion con cariño

un arroyo que pasas que se convertirá en un río

una alemán que no habla, un hombre que es tu amigo.

el tirachinas oculto, el sentimiento escondido

una chica que pasa: que jamas supo; un vino

a mitad de la mañana, una obra, un destino

un clavo que clavas, y tu padre contigo

ya tantos años muerto, ya todo está hundido.

El proyecto de casa, que abarcaba la cama

los niños dolidos, el sentimiento vacío

la infancia dolida: los baños, el río

en horas de clase, se llamó hacer novillos.

El seiscientos cargado, de ilusión y camino.

Una novia lejana, un sentimiento sufrido

una traición evangélica, una venganza en sentido.

Un horror de ver la infamia y el delito

un asumir el mundo que has vivido

no comprendiendo nada; no siendo admitido.

Es un blog tan sólo, es palabra que queda

como plata brillando al fondo del agua

y ella se lava el pelo: con la niña pasabas.

es una capilla aislada, una catedral abandonada

es tu casa y tu vida, no es nada, es divertido

es un post de mañana; una noche, es calor y es frío.

Es la letra indolente, es el trabajo y gemido

lamento que pones  al filo

de esta historia que empieza, que no fue: que es, y que ha sido.

Es el proyecto y la casa, tu cuerpo y el mío

es el placer y el rezo, la oración, el camino

la senda infinta, Paco y el destino

Es lo que nos conforta, sólo es un gemido

eso es un blog. Y este, es el tuyo.