Los rigores tejieron la madeja

Soy lo que lees de noche cuando todos se van a dormir:

donde intuyes las botellas vacías, la soledad, y el eterno frenesí;

donde lees y te acomodas: lo que hay escrito lo hice para ti.

donde buscas lo que encuentras porque sólo te lees: al fin

hallaste la voz que te declama, el aullido a la luna, el confín

entre tu y el mundo: y si no,

lo comentas y se acabó.

Soy el blog que se trama al trasfondo de una canción;

soy el escrito del drama, soy producto de la pasión

y del absurdo de la vida: soy la búsqueda y la comprensión.

Soy la voz que al mundo necesita y lo escribe:  como una oración,

y una mujer anhelada; ya basta, se acabó:

que de ahí te echaron ¿no quieres verlo?

inventa al fin otra ecuación, que sume piedras y barras:

noches de farra y alcohol; navegaciones imposibles

y una vida que siempre existió. Soy la lectura que has elegido;

soy el bálsamo que genera un dolor atroz.

Soy el confort que te sosiega:

soy todos tus monstruos en un callejón.

Sólo soy un blog y tu lo lees

y tramas con ello tu composición

de tu vida, de este momento: ¿que bebes?

¿porqué abominas de tu condición?

¿que dolor tan profundo aquí te trajo?

¿que curiosidad? ¿te dañó la pasión?

¿que camino se torció y tu vida se vino abajo?

¿que triunfo celebras?

como una oración,

La Galaxia se trama a sí misma en eterna generación.

Y a cada día su afán: como un Ave María

del rosario infinito que la vida te dio.

Rebusca sus fondos, encuentra la canción

que a ti sólo te canta: es un post hecho a medida

para que lo tengas en tu ocasión; la noche boca arriba:

tu sosiego y descargo, la voz que porfió su vida;

La galaxia recóndita del eterno fragor

de peleas y qasars, héroes y acción

en mundos imposibles: lo que a ti la vida te dio

y la realidad te niega, hasta en la ficción.

aquí andas leyendo: el circulo cuadró

y tu vida pasa ahora por este rincón

tramado en los afectos dolidos y la inquisición

de la propia vida, la anatomía de la destrucción:

El amor es la vida: la galaxia es un blog

que en la red infinita tu camino cruzó.

 

(del 2009)

Europa es una canción de Santana

La concepción de Europa que padecemos como epítome de la democracia es el modelo de Willy Brandt, que se nos impuso por sobresaturación de propaganda por F. González; de aquellos polvos, tales lodos, que no es ajena la desgracia actual en España a tal disparate; y parece que en el resto de países de Europa tampoco tienen toda la conformidad: se activa la propaganda llamando ultraderechista a todo aquel que no transija con los dogmas, y ya hasta eso cansa: en el único país donde la propaganda sigue, cansina, es en España.

El directorio de la revolución, y sobre todo con Napoleón, exigía la elaboración de constituciones, que en sí eran un tratado de sumisión a Francia: la modernidad por obligación.

Y persiste la perseverancia en el error: no es que sea un planteamiento absurdo, es “que la gente no entiende” o “se ha aplicado mal” las mismas murgas que justifican aún hoy a los países comunistas: el vigor de la propaganda es certificable.

“Como socialistas, somos la raza superior, y debemos imponernos” dictaminó León Blum; y ha demostrado Austria que “no importan los votos, importa el que cuenta los votos” como sentenció I. Stalin: ahora, sigamos el signo de los tiempos, el zeitgeist, aparentemos vidas preciosas de película americana, y adecuemos nuestro parecer a lo que la norma social dicta: el miedo está acabando con todo, por la sumisión de la gente, y aun así, esto no se sostiene, por ningún lado: pero seguiremos oyendo murgas nuevas cada poco, que no decaiga el ánimo de los ciudadanos, no vayan a pararse a pensar: y si no es un victimismo, será otro; pero al final, el hambre resolverá las situaciones en que la inepcia y la perfidia sumisa de los políticos nos enquistan en vidas tasadas: yo soy una persona, no un ciudadano.

Presiento que el reparto de diputados ya está decidido; el gobierno, obedecerá al directorio, y la economía nos la gestionan desde el banco central alemán; el que quiera creer que va a cambiar algo con unas elecciones, anda perdido: este disparate cae, el sistema muere, y muere matando, generando confusión para poder huir con el botín: nada que no haya sucedido ya antes.

Manual para ganar elecciones

El indoeuropeo: admitimos como hipótesis de estudio que hubo en algún momento una lengua unificada de la que derivaron todas; lo cual es el equivalente a asumir que no tenemos ni idea, pero con apariencia científica, y todo por negar el compendio de conocimiento acumulado y asumir la Torre De Babel y todas esas cosas; a veces hay que dejarse llevar por la sabiduría compendiada en La Biblia para poder comprender, hay que comprender demasiado a menudo que demasiadas cosas no comprendemos, para acrecentar nuestra humildad.

Pero como a todo hay que darle su barniz de cientifismo, que sólo es una pátina de tecnología que disfraza una absoluta sumisión al sistema, fundamentaremos todo en cualquier  teoría que nos venga al pelo, y en caso de duda tenemos los mandalas, el karma y los chakras para poder tener un punto de fuga, siempre y cuando obviemos y neguemos al Evangelio.

Así que la lengua unificada desciende del indoeuropeo, del mismo modo que eran una raza común, homogénea, de la cual descendemos todos: el concepto de teoría lingüistica transfundió a todo, y su más conocido ejemplo es que es el referencial de la supremacía de los arios sobre todo lo demás.

Y con esto todo adelante; la supremacía se demostraba en todo, y los nazis, con la propaganda, magnificaban sus éxitos, ninguneaban o ignoraban sus fracasos, e intentaban cazar para la causa a los sobresalientes para justificar tal disparate; sus experimentos de eugenesia, tan en boga hoy día, sus proyectos y maquinaciones en la demostración de la superioridad de la raza, de todos son conocidas; el resultado es un montón de seres que, sabiéndose superiores, por tal magma de propaganda disfrazada de educación se veían ínfimos frente a la apabullante realidad, frente a la enorme génesis autopoietica.

Y por supuesto, como epítome, los cánones de belleza, de los cuales debían ser –obviamente- lo más elevado.

Y a pesar del enorme constructo de genéticas modificadas de hoy día, de partos a la carta e hijos por catálogo, la génesis de la creatividad sigue siendo un insondable, sin reglas ni adecuaciones, ni bellezas de canon impuestas por la propaganda.

Y con todo, ha sido un enorme éxito.

Todas las reglas de norma social, todo el magma de propaganda, todo el zeitgeist de ésta época va fundamentado en la misma base: el narcisismo.

La exagerada valoración de los propios logros, que vemos en todas las redes sociales (hoy he corrido tanto, hoy he hecho tantas flexiones) y la magnificación constante de las propias hazañas fundamentadas en una presunción de mejora respecto a sí mismos, no son cosas íntimas, sino universalmente compartidas, y jaleadas por los del mismo jaez: es narcisismo, en su grado más superlativo: y banal; no se busca una excelencia en cuerpo y alma, sino en una superación presunta de unos límites musculares, no en una mejora de la persona como entidad única; y ha de ser dado a conocer, para que la gente pueda jalear los logros inexistentes; este fenómeno, fomentado por la propaganda, y por los gobiernos, prohibiendo fumar, satanizando beber, y dictando hasta las normas del sexo, es el rasgo de los tiempos hoy día, el narcisismo en todas sus versiones, fomentado por el poder de la plutocracia, que en si misma, a la vez lo cuantifica como enfermedad psiquiátrica.

Eterna paradoja,

de números y leyes,
de los juegos sin arte, de sudores sin fruto.

De los alejandrinos proféticos.

 

El escrito se aferra y torce la senda: no hay final porque es el camino:

una novia antigüa, un lío indefinido; un amago de soledad

con restos de escritos, notas antigüas; acumulado a lo vivido

cántigas y endechas; un descanso en la noche, algo de verdad:

vida acumulada en la espalda; pensamientos sufridos,

noches en la barra; un plazo y un gesto, el llegar la mañana.

Una promesa vivida, un dolor aherrojado;

un misterio profundo, un pulso muy sentido,

una mujer de las que duelen; un desencanto jodido.

un escrito que no cuenta; que amaga lo vivido,

cuya mayéutica esconde el trazo recorrido.

Son copas vacías, con secretos escondidos;

son sentimientos ocultos, son las trazas del destino:

las variantes ocultas, la senda y el camino.

Es el viento helado en el que la tumba adivino;

un misterio profundo, un rezo compartido

en la profundidad del insondable infinito

en el que tu sólo ya te has convertido.

Es la tierra, el nudo en el olivo;

el viento que trajo el dolor tan sentido

lo quieras o no quieras, la leña y el destino

campos y paisajes: tu pueblo, el mío.

Una botella de ron, una cuadrilla de amigos

una paella con Juan, una sesión con cariño;

un arroyo que pasas que se convertirá en un río

y las piedras hablan; un hombre que es tu amigo.

La cueva oculta, el sentimiento escondido.

una chica que pasa: que jamás supo; un vino

a mitad de la mañana, una obra, un destino,

un clavo que clavas, y tu padre contigo:

ya tantos años muerto, ya todo está hundido.

El proyecto de casa, que abarcaba la cama;

los niños usados, el sentimiento vacío,

la infancia dolida: los baños, el río

en horas de clase, se llamó hacer novillos.

El seiscientos cargado, de ilusión y camino.

Una novia lejana, un sentimiento sufrido;

una traición evangélica, una venganza en sentido.

Un horror de ver la infamia, y el delito

de asumir el mundo que has vivido

no comprendiendo nada; no siendo admitido.

Es un escrito tan sólo, es palabra que queda

como plata brillando al fondo del agua

y ella se lava el pelo: con la niña pasabas.

Es una capilla aislada, una catedral abandonada

es tu casa y tu vida, no es nada, es divertido

caminar la mañana; una noche, es calor y es frío.

Es la letra indolente, es el trabajo y gemido

lamento que pones al filo

de esta historia que empieza, que no fue: que es, y que ha sido.

Es el proyecto y la casa, tu cuerpo y el mío;

es el placer y el rezo, la oración, el camino:

la senda infinita: Paco y el destino.

Es lo que nos conforta, sólo es un gemido:

Un arranque hondo queda aquí, así rendido.

 

…..y así concluye la Matemática Lítica.

 

Supongo que los Benedictinos celebraban el acabar un códice miniado; luego se pasó a celebrar ediciones: se redujo el número de las tiradas hasta que se empezó a celebrar el número de ejemplares vendidos; por razones de guarismos, la Matemática lítica tiene algo que celebrar, y así es como acaba la obra, que me temo que nunca acaba.

Tango del candidato

 

Vengan a verlos, por las tv,

con la sonrisa hasta las orejas:

les prometerán a las viejas

que les darán mucha paga.

Dilapidarán el dinero

en cenas, y prostíbulos,

en tugurios clandestinos,

putas, y efebos mugrientos.

Dirán frases elaboradas:

con elaborados metros;

prometerán madrugadas

De soles totalmente nuevos.

Insinuaran, hasta novios,

a las muchachas desfloradas 

prometerán amores nuevos,

y hasta la margarita deshojada.

Y son ladrones, arribistas,

cobardes, impertinentes:

vestidos, como mandan revistas,

y ladrones, cual su historia manda.

Ningún problema los angustia:

ninguna causa los desbarata.

Para eso, viven como quieren

y si hace falta, matan:

cuando se les acaba la estafa.

siempre fue su vida una lacra.

De 26 de mayo de 2007, me temo que sigue en vigor.

Londinium, Londinium

El Conde Belisario fué el mejor general de la historia; y además con honestidad y honor. Sin género de duda, el mejor soldado y el mejor capitán, El Cid: con honor, honra, lealtad, más allá de la propia vida, más allá de la muerte.

Cervantes se batió contra el turco en el golfo de Lepanto; Calderón era otro soldado de infantería, como yo, como Garcilaso y San Juan de Ribera; García Lorca aberraba las cosmópolis y adoraba los Carmenes, como yo; como yo, era de pueblo y lector; Los Panero son de la última ciudad romana que existe: Astorga, tan de pueblo como yo de Buñol, sólo que en Astorga no tienen el nivel de malasombrez que adorna Buñol; en la nómina de repaso a lo que me habita y conforma está Paco de Lucía, Dorantes, Bolita, Dalí, los supraescritos y la enorme nómina de escultores de la imaginería sacrosanta; el Cristo de Mena, la legión y los tercios, los últimos de Filipinas y todos los soldados españoles; la nómina de mujeres que me sublevan siempre han sido fieles, a los suyos, a España, a sí mismas, y con decoro y sosiego, se han liado a tiros contra el invasor cuando ha hecho falta, sin arremangarse las faldas, sin alharacas ni esparajismos. Capitán Trueno y el Jabato, Mortadelo y Filemón, Superlópez, me confortan y organizan.

En el plazo de veinte años, los que haya por aquí tendrán como antepasados a Saladino, Abderramán, Fumanchú y el chino de los flanes, un magma aberrante de supuesta evolución, porque todos saben cual es la “posición correcta ante el devenir de la historia” o sea: saben el futuro cual ha de ser y nos guían: y además, dicen aberraciones de los profetas de La Biblia: lógico, ellos son los que saben la verdad. Pero la riqueza de la cultura que ha dado la evolución hasta éste momento se habrá disipado: ya lo están haciendo disolviendo en un magma de superficialidad y relativismo con presunción de ciencia o espiritualidad a la gente: adoran al karma sin saber ni lo que es, y todo aquello que tenga apariencia tecnológica lo denominan ciencia.

Mi historia es la de España, mi educación y mi lengua me conforman y me colocan en la adecuada línea del tiempo, que viene del pasado, me guste o no, y lo poco que puedo hacer es mantenerlo, mejorarlo en lo posible, y pasarlo al que viene detrás: en esto consiste la tradición: lo que hemos recibido, debemos devolverlo a la siguiente generación corregido y aumentado.

Y ahora, mor de la progrhez, vivimos en la hégira de la primera generación en la historia de la humanidad que va a dejar a los siguientes menos de lo que han recibido de los anteriores, y todo se suaviza en términos de relativismo y una pseudoideología de sumisión y esclavitud asumida.

Es el signo de los tiempos.

Ha caído Londonistán. Bin Laden, cuando dinamitó los Budas gigantes en la fatua declaró que conquistarían Europa con el vientre de sus mujeres: y además, cuenta con la sumisión, cobardía, entrega y colaboración de toda la gente subsumida en la vorágine del signo de los tiempos, la modernidad por decreto y la esclavitud por control burocrático total de todas las personas: a cualquiera pueden amargarle la vida: mejorársela, sólo a los burócratas.

Entre mis antepasados está El Cid. Entre los de los de la siguiente generación, Saladino, Fumanchú, Jackie Chan y Bruce Lee, y el anuncio de paseaba por la kasbah, que también hay que joderse, vaya tiempos de cursis, pedantes y pelmas, además nos condenan al aburrimiento.

Amartillando

La vida contemplativa es superior a la vida ajetreada: aversión a la modernidad, generan estos tiempos de zozobras y metas a plazo fijo que condicionan cualquier menester. “María eligió la mejor parte, y no le será arrebatada” y dicho por Cristo, dicho queda.

Nietzsche definió la modernidad como un padecimiento de un virtuosismo impuro, y tal se manifiesta; todo el mundo se pasa el día apurado y sin tiempo: si no hacen deporte (obligatorio en estos tiempos de sumisión al espíritu imperante, el zeitgeist) tienen citas imperdonables, incluyendo la obligatoria borrachera semanal, la asistencia social a ritos semanales de presencia y alarde; sumisión a toda moda, con complacencia y entrega.

Ahora conmemoran la “fiesta de los trabajadores” por real decreto del imperio plutocrático: los trabajadores hacen cosas durante unas horas tasadas, siempre más de ocho, por supuesto, sin queja, ni protección ninguna por los sindicatos del régimen, que sólo han servido como nido de holgazanes y refugio de trapacerías: y encima el presidente del gobierno otorga a los jefes de estas cuadrillas de facinerosos la medalla al mérito en el trabajo: es que aún nos pasa poco, la verdad, menuda recua tenemos en todos los ámbitos del poder.

Es San José Artesano: la fiesta del trabajo. El carpintero ha de hacer un mueble, se lo plantea, lo hace, lo acaba, y a otra cosa; sin agobios, un trabajo bien hecho, y bien ejecutado: y luego, al siguiente. El alarde de cientifismo sólo es una sumisión a la tecnología de tal modo que la gente ya no sabe ni de qué trabaja, ni para qué, ni si tiene algún valor, ni en que moneda cobra, ni si tiene valor esa moneda.

Ése es el trabajo que redime, se disfruta, causa gozo, cansa, y vale. Una rutina de horas haciendo algo tecnológicamente rutinario y sin valor: lo dejó definido CHaplin en su película; el trabajo moderno es una justificación del sistema para su propia justificación, y todos a servir al sistema cumpliendo las modas obligatorias: sea corriendo, práctica que denominan en inglés, y se visten conforme dicta un canon; sea de fiesta, bebiendo lo que la moda dicta, con la ropa adecuada……y celebrando halloween, la fiesta del trabajo… antes, el de la mujer trabajadora, que quedó en día de la mujer a cuenta de este escrito mío; y todos sometiéndose al becerro de oro tan bien reflejado en la adoración al dólar de la plutocracia.

Todo en sajón, todo en beneficio del bando heresíarca de Trento, de adoración al dinero, y no del dinero como herramienta y no fin en si mismo.

Y la modernidad sólo se justifica en su propia justificación: las famosas ocho horas que ahora los sindicatos nada deploran, son por una huelga en CHicago, y la de alaridos, algaradas y animaladas que hemos padecido a cuenta de las ocho horas y los derechos de los trabajadores: derechos que ahora, en España, en Buñol, son pisoteados, y nadie dice ni mu, ni defiende a los trabajadores.

Y se está llenando todo de lumpenproletariado, pero olvidan su propio lengüaje conforme convenga, Gramsci dixit, ellos acatan.

Pero claro, todo se fundamenta en la modernidad; la tradición ha de ser relegada para justificar esta animalada que padecemos, porque no nos vamos a sujetar a las leyes de Indias:

Por la Ley VI, Libro III, Título VI, Felipe II, en 1593, ordena: “Todos los obreros trabajarán OCHO HORAS CADA DÍA, cuatro en la mañana y cuatro en la tarde en las fortificaciones y fábricas que se hicieren, repartidas a los tiempos más convenientes para librarse del rigor del Sol, más o menos lo que a los Ingenieros pareciere, de forma que no faltando un punto de lo posible, también se atienda a procurar su salud y conservación.

Pero claro, esto es muy antigüo, y no lleva el aderezo adecuado de la propaganda, sólo cuatrocientos años antes de CHicago los españoles ya cuidaban a los suyos. ¿Y la sanidad? ahora quieren hacer doctorados en enfermería, licenciados en barrendero, y les convalidan para cardenales, pero por lo civil.

Los hospitales son los sitios que las órdenes monacales crearon y mantuvieron, para descanso y alivio de los peregrinos; por las obligaciones de la misericordia, todos los monasterios atendían a los enfermos: y si hacía falta médico, se le llamaba, y pagaba la Orden, que la pobreza siempre ha existido y los médicos eran escasos: las monjas cuidaban, curaban, sanaban y aliviaban casi todo, menos donde no llegaban, que se llamaba al médico: pero esto nunca ha existido, la enfermería la inventó una Nightingale sajona con mucho ego y propaganda; nunca los hospitales y conventos han atendido enfermos. No; inventémonos una Edad Media de oscuridad, opresión y terrible, mezcla de serie de tv y horrores varios, y mucha inquisición: olvidemos que si funcionaba la justicia en España era por el sistema procesal establecido por la Inquisición: cualquier acusado por ésta, tenía más garantías que cualquier reo de la administración de justicia hoy.

Pero es que no es moderno.

Tampoco lo era el Padre Jofre cuando hizo el primer hospital para enfermos mentales del mundo en Valencia: la enfermedad mental es algo que existe según la moda de las farmacéuticas y sus productos, y según el tratamiento, se clasifica la enfermedad, y así el sistema se mantiene, y si no, se encierra a quien sea en una cárcel química espantosa, y se mantiene al enfermo en su infierno, sin alivio ni consideración, pero con mucho bombo y mucha psicología que clasifica según dictamina el DSM IV, que el V no lo han sacado por las discrepancias de los colectivos homosexuales de San Francisco: quieren, ellos, mantener la homosexualidad como enfermedad mental, y que no se desclasifique como tal, y en ello están mientras lo que en sí es una herramienta de control de gasto de las compañías de seguros médicos, el DSM, es prefigurado como el vademecum de la enfermedad mental.

Apañados estamos.

Se les trata según los fármacos, no según la compasión, la consideración o el respeto. Igual a un analfabeto que al más ilustrado, en términos de “eficacia y eficiencia”

Loor de la modernidad; todo tecnológicamente ideado, y mal ejecutado, porque es imposible; pero justificando la tecnología como ciencia, tenemos el corpus de justificación de la sumisión a la plutocracia y la adoración al becerro de oro justificada: gano tanto, ergo soy; y no, no es así: los que son, no lo son por el dinero; y siempre es una herramienta, no un fin: ser persona no es tasable, cuantificable, mensurable ni mucho menos validable: la tradición nos condiciona a que cada uno somos únicos, personas, e irrepetibles en nuestro propio valor, medida y dimensión, a todos los efectos, y cada cual aplique su albedrío; la modernidad nos rebaja a ciudadanos: todos iguales, ergo todos han de bailar al mismo son, y todos han de ser igualmente despreciados, y sólo valorados en función de su cuenta corriente.

Maria autem meliorem partem elegit, quae non auferetur ab ea.