¿Podría decirme que camino debo tomar para irme de aqui? preguntó Alicia; "eso depende, en mucho, del lugar al cual quieras ir" contestó el gato. "No importa mayormente el lugar" ; "en tal caso, poco importa el camino" "...en tal de que lleve a alguna parte..." "puedes estar segura de que todos los caminos conducen a alguna parte, en tal de que andes un trecho lo suficientemente largo"
Hágase toda confusión y siga todo saqueo, robo y disparate: mientras están haciendo lo que sabemos, lo que intuimos y lo que ni siquiera imaginamos, han sido conscientes de que pueden ser pillados: como un mágico resorte están instalados en el robo de Schrödinger: son los mangantes y a la vez los que nos van a salvar de ellos: siempre de todo la culpa la tiene otro; la culpa la tienes tu.
Conmueve a la Seminova la reticencia de la gente a su reeducación voluntariamente obligatoria: es pura bondad. Mientras siguen perpetrando la mangancia buscan referentes en todo, y no los hallan: la historia se los niega o lo que es peor los pone en evidencia: no pueden borrar a Trotski de las fotos porque todos ya tenemos copias, no pueden dejar de etiquetar a la gente conforme hizo Goebbels con los judíos del ghetto de Varsovia, como hacían los comandantes nazis admirados del cante y baile flamenco en los campos de exterminio: bien hallada la representación de Israel Galván: no dejan de admirarse mientras exterminan a la vez que intentan justificarse y sobre todo asegurarse la impunidad y el perdón: sea todo paz, tibieza y relativismo que tenemos la complicidad de la jerarquía católica: Te pido perdón por todo lo que te he hecho (aunque creo que tu no sabes ni la mitad del daño que te he hecho) y te suplico que no me hagas tú lo mismo a mi: ahí tenéis el retrato de España, hoy.
El crimen de Caín no fue un asesinato: el crimen de Caín fue la premeditación y el abuso de la confianza de la hermandad: Abel no esperaba su destino que había sido tramado y preparado hasta el fin: por eso molesta la existencia de Dios: por eso no quieren ver la animalada de sus propias acciones, porque Caín siempre paga, siempre, aunque Abel ya esté muerto.
El crimen ha sido perpetrado y ahora todo sea victimismo y “no me hagas lo que yo te he hecho” capaces de cualquier cosa en nombre del victimismo configurado como la forma más perversa y ladina de la soberbia.
Esta es la actitud que tenéis ahora a vuestro alrededor, de todos: esto es lo que está pasando; Caín quiere silbar como que no pasa nada.
Judas al menos tuvo la decencia de suicidarse.
La comandante Seminova voló libre en La Galaxia durante un tiempo: entre otras vicisitudes que rodearon su nacimiento, hubo una serie inusual y multitudinaria de correos pidiéndome permiso para su reproducción: venían de Miami, y conforme supe por algunos de ellos circulaba profusamente por Cuba; por supuesto tuvieron mi permiso y conformidad; y ahora sale a la venta en electrónico tal y como ha corrido por todo el mundo y tal como espero que os guste, y me lo comentéis.
Buscábamos la excelencia y la erudición: la universidad empezó a demostrar ser un páramo de estulticia y estupidez, y persisten en ello: el asunto era progrecesarlo todo y en ello siguen: ahora la universidad de Valencia pretende dar todos los estudios en inglés, y se creen más modernos que nadie: desprecian a quien habla castellano y ellos saben inglés y se jalean en las radios y tv haciendo alarde de su conocimiento del inglés; en cualquier conversación normal se puede ver claramente que no tienen ni puñetera idea de castellano: ver, no visibilizar, ni visionar, ni palabros cursis para encubrir ignorancia.
Cuidado con inglaterra
ojo con el sajón
Odian tu idioma
y tu religión
Cantaban en los ochenta y tenían razón.
El tener una universidad que produzca títulos para pijos cursis significa que no tenemos nada; si la gente la prepara la universidad (Invento católico con cierta antigüedad, nada que ver con las sajoneces de las películas que queréis imitar) es para el propio país, prepararlos para todo en el mundo “que es necesario el ingles” es no prepararlos para nada, ergo sirven perfectamente como herramientas para cualquier propósito: no son personas, son herramientas eficaces, proletarios de cierto nivel que conocen una pericia, por ejemplo eutanasiar, y cuatro palabros para justificarse a sí mismos y la total ignorancia de todo.
Así la eutanasia, la psicología, el tarot y demás memeces serán de grado: tienen toda la fuerza del estado.
Esto lo hacen los progres que eran tan antiamericanos que me abroncaban porque me gustaba el jazz y ”la música comercial” ellos mismos entregan todo, y se quedan tan orondos.
No se plantea que los médicos sepan el idioma de los sordos, por si acaso, o que comprendan la concepción de la naturaleza humana, no: la simplificación total de todo en el idioma más simple y menos elaborado posible para que tan sólo sean herramientas de producción: falacia al canto.
Lo que produzca España a España ha de servir, y solo así servirá a la humanidad; esto es querer ser esclavos y hacer méritos para serlo, es repugnante.
Veremos en tv algún espectáculo de sitio con gente encerrada que van siendo expulsados: serán monjes trapenses, o similar y será para “la nueva evangelización” por lo que será jaleado por todos los filocatólicos y curas en general por todas las redes sociales, con concursos de quien reza el mejor padrenuestro, la concentración en los rosarios, y aquellos jaleándolo por las redes sociales, que eso es lo importante: en breve, a alguien se le ocurrirá que para que el “mensaje llegue mejor” habrá que poner frases del Papa “positivas” en sobrecillos de azúcar, y por supuesto hacerlo todo “más accesible” a todos por “la pedagogía” de la fe, de ese modo las virtudes teologales pasaran a ser “lo positivo” que está mas actualizado.
¿quien ganará el concurso de monje del año en tv? ¿habrá expulsiones en el convento de las monjitas? ale, siga el espectáculo: ya Leonardo Boff, el teólogo preferido por no se sabe quien avanzó que había que adecuar los diez mandamientos a la naturaleza, y aun así se le invitó a dar conferencias en Valencia; también había que cambiar el padrenuestro, claro: es que hay que actualizarse, “ponerse al día” cualquier día deciden que Cristo no murió en la cruz sino algo mas “positivo” o algo así.
Resuene Paulo Coelho junto a guitarras en las iglesias; escriba el Papa en twitter, una cosa se certifica: el sistema de culto a la personalidad del marxismo debe ser bueno cuando tanto lo jalean, porque de la introspección, de la religiosidad como intimidad y algo de la persona, nada: todo sea en las redes sociales y a ver quien gana el concurso o sale en tv.
Se pasan el día hablando de su fe y jaleándose en su fe y autocontemplándose en lo bien que defienden su fe en las redes sociales, por lo cual no tienen ni un momento ya no para rezar, ni siquiera para tener fe. O no tenerla: la ventaja del ateísmo es que al menos has meditado algo sobre el tema, no eres un hooligan del Papa como si fuera una estrella del rok.
Lo disimula, pero sabe que no se volverán a ver: Lara conoce a Zhivago, y el jamás abandonará Rusia; acaba en manos de los forenses: Lysenko, implacable.
El vigor del Holodomor diezmó a toda Rusia, que es mucho diezmar, y dejó de un país portentoso un páramo de aberraciones, un piélago de terror y nada, la más absoluta nada redundada en muchas dignidades de pueblo ofendido y soberbia de posesión de la verdad: Zhivago muere, Zhivago es Rusia; pero no muere, porque ahora hay que ver la juventud rusa lo que da de sí, lo que asoma, lo que muestran y lo que la mayéutica indaga: ninguna ridícula planificación de la realidad jamás ha acabado con la realidad, y jamás acabará, porque cae siempre presa de su propia entropía.
Hasta que el vigor de la industrialización no hace al capitalismo fiduciario y su horrible mezquindad, la génesis de la vida era autopoiética: las ciudades que ahora se muestran “el casco antigüo” (todo lo demás es lo mismo en todas las ciudades) son por génesis autopoiética, no por planificación; Bach compuso por sí mismo, no lo había planificado. Cuando salió “El nombre de la rosa” tuve una leve discusión con un profesor en la universidad: él había escrito rotundamente su crítica: “Éstos best-sellers prefabricados….” comenzaba: de ahí no pasó, porque publicada la crítica, le indague públicamente el porqué si eran prefabricados el no los prefabricaba: vuelva usted en septiembre, y para variar me llamaron facha.
Mientras la vida agrícola fue la esencia la vida se abrió paso, a creatividad y belleza: desde la aparición del capital fiduciario la exigencia del control es apabullante y se magnifica a la vez que se glorifica a sí misma: el control del comunismo es una niñería al lado de lo que padecemos hoy: controlan no sólo el dinero total, el vuestro también, hasta lo que lleváis en el bolsillo; controlan la educación, entrometiéndose en las casas y domesticando a las familias: si antes había malos tratos de algún tipo en el pueblo, en el barrio, se sabía, y el circulo inmediato ponía orden: no había la cantidad de casos que hay ahora. Se entrometen en las casas dando la orden sobre la educación con lo cual pasa a ser domesticación, por estabulación; se entrometen en la sexualidad interpersonas y hasta en la personal: dando las normas de actuación en semejantes avatares, a riesgo de que te quedes aislado socialmente: cada vez somos más los aislados socialmente; y no por depravados sino por no acatar ordenes en intimidad.
Todo el fragor del comunismo no es sino la antesala del mundo actual: el control es total y absoluto: sobre la vida y la muerte, que no podrás morir en tu casa de viejo, te eutanasiarán por decreto “es por tu bien” y saldrás de fiesta adecuadamente borracho y drogado en la medida que te suministremos, los días que nosotros te señalemos y permitamos, y en la manera en que digamos y en la forma que establezcamos: y cada vez más ridículas las borracheras; cada vez más enfangado el ritmo social: cada vez la gente más confusa.
Todo está controlado, hasta la jerarquía del catolicismo está colaborando, y cada vez es mayor la insatisfacción, la amargura y la soledad: el pueblo Español no aguantará mucho más, porque sabe en su esencia que esta animalada no puede prevalecer, y las personas necesitan soledades no controladas ni consignas ni ordenes de autoayuda para vivir: hasta la soledad la estabulan, hasta el abandono ha de ser controlado: esto no se aguanta, y más controlan, a peor vamos: en su defensa acérrima del capital fiduciario han olvidado que cada persona es única, y tratando a todos como masa cuela con cuatro, y cada vez menos, y lo de la esclavitud aberrante disfrazada de buenismo tampoco cuela: la libertad se ha ocultado y hay que volver a conquistarla, que no queremos dinero, queremos riqueza, que tan sólo es el control sobre nuestra vida y nuestros errores, con todo el culmen de la naturaleza humana, y desarrollarnos en nuestra propia cultura: pues nada, a borraros hasta las señas de identidad, no vayáis por donde no queremos, y esto revienta, por todas partes.
Zhivago se rodó en Navarra proféticamente; no está muerto: está tomando cañas, y esto no llegará a buen fin porque han quitado a la gente su propia decisión en su propia vida.
No son fases normales en tu avatar o etapas más o menos lógicas en la vida: todo es una patología y según su cariz es horrible, o espantosa: de este modo las personas quedan reducidas a su capacidad de ser medidas, pesadas, tasadas y vendidas en el mercado de Bagdad: la menopausia es una enfermedad, no una etapa más que normal en la vida de una mujer ¿que hacían las mujeres hasta el año 2000 llegadas a éste punto? es que sois todos unos machistas horribles: no, todo es una patología: tabaquismo, alcoholismo, menopausia, adolescencia, nacimiento y dentro de poco calificarán al amor como disfunción para pasar a clasificarlo.
En su incapacidad de aprender y su escasa longitud de miras, quieren enseñar lo que no saben, del mismo modo que las mujeres que no tienen a quien abrazarse quieren abrazar a toda la humanidad: en la misma base se asienta toda estulticia, todo mal.
En cuanto califiquen al amor de enfermedad habrá que establecer las pagas, me imagino la cola de poetas y demás, será divertido ver como califican a los escritores de algópatas.
La obsesión por la ciencia sólo es una manifestación de la carencia de formación y personalidad; el enrocarse en buscar la explicación a todo sólo es la soberbia: no es que no crean en Dios, creen que Dios son ellos.
Ahora la estafa sigue en sus fases más que la realidad lo denuncie: gestión privada de los hospitales públicos de manera tal que si me arrimo al poder me construyen y dotan un hospital y lo gestiono yo. Así se hacen los negocios.
La verdadera patología junto con el cientifismo es el psicologismo: un estudio que sólo sirve para justificarse a sí mismo como materia de estudio, y nada más; la nada.
Circa 1970 las compañías aseguradoras americanas elaboraron un sistema por el cual decidían el tiempo de ingreso de un paciente, la dolencia y el tratamiento: no es baladí el gasto en una sanidad privada: el sistema decidía cuanto pagaban por paciente: X, y llegado el momento cumplido, el paciente, estuviera como estuviera, a la calle.
Aun está en funcionamiento: es el DSM. Se ha retrasado la salida del DSM V porque la animalada era de tan alto rango que la asociación psiquiátrica americana se negaba a avalar como patologías ciertas cosas y se negaba a que dejaran de serlo ciertas otras: muy gordas son y no entraré al detalle, pero da risa.
Mediante una clasificación el DSM decide la enfermedad, el medicamento, el tiempo de tratamiento y que pase el siguiente. En base a esa mecanización la estupidez inteletual española ha elaborado todo un constructo de facultades de psicología y demás delitos contra la humanidad.
Eso sí es una enfermedad.
Que alguien me diga que cuando hay una gestión privada de un hospital lo que importa es la persona y su vida y no la eficacia o la moda en vigor en el ejercicio de la medicina; sobra ya la soberbia y estupidez en el sistema sanitario español, con palabritas que ocultan ignorancia, como para que encima un imbécil “gestione” con criterios de eficacia y eficiencia la sanidad, vaciándonos los bolsillos para justificar su memez de vida.
Un hospital es per se un fracaso: todos sus clientes acaban muertos.
La cuestión sanitaria es tratar lo mejor posible a todas las personas, y nada más: todo otro criterio libegal sólo esconde negocios sucios, y repugnantes: la vida de la gente ya no vale nada: la progrhez ha fomentado esto como genocidio habitual, y encima quieren que creáis que es un avance: si un avance hacia vuestra propia esclavitud pagándole los grilletes y las formas de esclavizaros a los esclavizadores: se llaman libegales, socialdemócratas: son tratantes de ganado, traficantes de esclavos y gentuza, hez, y vuestra vida no vale nada porque no sois ni personas: por eso os llaman productores, ciudadanos, etc , y habrá mejor sanidad a más rico seas: muy protestante como gusta a los libegales, muy antiespañol, como casi todo, y muy progre: se aprovecha una cosa que hicieron muy bien los falangistas para hacer dinero, con el trabajo de otros y la vida de los demás: si, una cosa maravillosa esa privatización.
Y lucen el nombre de médico que solo significa: gano tanto y puedo manejar drogas. Cuanta degradación, y yo he visto caer ese arte a nivel de oficio y ahora de empleados siniestros.
Eso si, es más modegno, más libegal. Más nos vale rezar.
En lo alto de la rama el gato de Cheshire se esconde en su sonrisa: pero sabe aconsejar a Alicia correctamente: exactamente, no le da ningún consejo. Alicia tan sólo necesitaba pararse para saber que sólo podía seguir adelante.
Y Alicia fundamenta todo su camino tan sólo en su educación: la lleva inserta: al huir de su educadora, es su educación quien la salva: su sentido de la verdad es lo que se impone, y así no se agobia cuando el conejo blanco contagia todas la urgencias de su apremio
llego tarde llego tarde ¿que hora es?¿que hora es?
¡Dios mío ya son las cuatro, y yo había quedado a las tres!
El Madhatter le revienta el reloj y todo continúa exactamente igual.
En los pueblos de España ahora están inventando en todos el turismo: la clonación de Fraga en caudillitos en posesión de la verdad dispuestos a establecer el bien por decreto y a inventar la realidad una vez más, es divertidísima. En el mío además acaban de descubrir la España del ladrillo, haciendo un PGOU y nombrando un arquitecto: no se ha notado nada, pero es malasombra también en el momento del hundimiento descubrir el enriquecimiento del ladrillo; es patético como ahora con el desdoro y el atraso que nos ha supuesto los planes de turismo de Fraga en todos los pueblos tienen ahora un plan, en ejecución o elaboración, que no es sino otra insensatez y otro cuento para alojar vividores y halagar al poder, sea éste cual sea.
Dentro de poco inventarán operación rescate, y podremos volver a ver el NODO: eso si, todo debidamente actualizado re-pensado y puesto en valor.
O sea: que hemos vuelto gracias a los progres a las estructuras tan fallidas de la España de los cincuenta. Aquellas por lo menos dieron fluidez a la gente; ahora sólo van a costar dinero y darnos ridículos.
Cuando aconseja a Alicia al no aconsejarla, el gato de Cheshire se retira al bar a tomar copas con el gato de Schrödinger, que está harto de estar vivo y muerto a la vez; y mientras esto sucede, al filo del tiempo España espera que la gente empiece a madurar abandonando el sectarismo pueril y aprendan a gestionar su propia vida, de manera que se pueda así dejar de hacer memeces y alharacas de cuadrilla preadolescente creyéndose los dueños del mundo conforme lo descubren.
Porque es todo para el pueblo: al menos Nerón mantuvo el sentido del espectáculo en su totalidad: pegó fuego a Roma para que se divirtieran los romanos, supongo que arder así es como si te quemas menos.
Con la red aguas abajo, explotada la dinamita se recoge toda la cosecha. Toda. Y queda el fondo arrasado, y la explosión arrasa con todo, por eso se pesca con caña, para poder seguir pescando.
El asunto no es pescar una vez, es poder pescar a menudo.
La satrapía política ya ha agotado todo el caladero: los cuentos de la bolsa, la prima, el riesgo, el estado y el bienestar no se los cree nadie, ni ellos; recogen los principios de la propaganda y la aplican exactamente igual siempre en todo momento y ocasión y ya no pican más que los que quieren picar: siempre hay un agradecimiento tras cada una de esas actitudes; quien nada debe a la hez ya no pica y no es cuestión de nivel de inteligencia. A cada desmán sacan un otro, una alternativa, una idea, o un conejo de algún sombrero para tapar su infamia, pero ya no cuela, aunque estemos bombardeados.
Hay una serie de felones que hacen de palmeros del régimen: hacen propuestas aparentemente bondadosas para mejorar y corregir el sistema: son los peces muertos, siguen la corriente. Y eso sí, con una soberbia impropia, magnifican su papel, indican caminos correctos y todo lo que queráis: pero son los peces muertos arrastrados por el río, porque no da mas de sí el sistema, la democracia ha resultado ser un sistema fiduciario de esclavitud de las personas, y nada más; la socialdemocracia liberal sólo es una excusa para el sostenimiento del capital fiduciario, y nada más, y la hez política su justificación, y nada más: el sistema va contra las personas en su vida y desarrollo, contra la cultura y contra el hombre, y no es susceptible de ser mejorado porque todo lo que se supone que mejora es para empeorar nuestra vida; pero con pompa y boato.
Es muy sencillo: no más dinamita para pescar todos los peces, y ni uno mas. A pescar con caña, así podremos pescar más a menudo. Así de simple.
Tiene un precio: mi vida tiene un precio; Soy Clint Eastwood en una película que trasciende el tiempo y la historia; el decreto del gobierno de vender la nacionalidad española por dinero hace que mi vida sea tasable en dinero: mi vida entonces no vale nada.
El argumentario de los palmeros del pp sólo indica su calaña; la índole del economicismo mercantilista mostrado, sólo evidencia su enorme sumisión a los lobbys de poder de Washington que financian los institutos de Madrid que tan generosamente apoyan todo aquello que el poder necesite sea apoyado; el papel de la prensa es como siempre: repugnante.
No es mi vida: es que la vuestra también. Es el tan recurrente escrito de la rana que ahora no puedo enlazar, afecto de la ley Sinde: ahora España sólo es una urbanización donde para entrar hay que cumplir unos requisitos y pagar un tanto para el club social, en el cual por supuesto todos hablan en inglés libegal que es el que hay que hablar, porque desconocer el castellano y la historia es algo de lo que alardear, porque la historia buena es precisamente aquella inania que nada pinta: y la de USA, claro; y luego cosmética y adornos y a triunfar en los casinos como furcia: que para eso los han llamado, son modernos.
España a precio, se vende porque para parar los desahucios hay que vender los pisos a cambio de lo que sea para que la banca no se hunda: porque lo importante es el capital fiduciario; el dinero ha de ser todo controlado: el corralito ya es efectivo; la posibilidad de reacción ha sido controlada por todas partes: desdoro de todo aquello que no esté en el sistema, y la corrección política es el arma de desprestigio: de ahí su maldad; todo bien aderezado para que esto pierda su ser en beneficio de una codicia infinita que da igual el nombre: esto es España, y están pasando por encima de los cadáveres de las personas para imponernos la esclavitud: han sido ellos, todos los políticos, del último concejal al Usurpador, y han vendido España: primero dime el precio, luego te diré puta.
Han tasado mi vida: quiero no jugar esta partido ¿donde puedo pasar a cobrar lo hecho, sufrido, padecido, y aguantado por ser español? ah no, aquí solo cobran los infames.
Si no hablamos ahora las piedras nos chillarán nuestra infamia.
Y así ya tenemos focalizado el odio, y debidamente encauzada la ira de la gente podemos seguir saqueando: destrozada España por la burbuja inmobiliaria, ridiculizado el asunto de la opresión a los maricones, ahora a centrarse en culpabilizar a un grupo para llevarlo a la hoguera y así nos salimos con el botín por delante: literalmente, porque la culpa es de “los bancos” y a excitar el odio a los ricos, obviando que Botín ha hecho lo que debía hacer: cuidar su negocio, y así focalizamos en “los ricos” para que nadie ponga los nombres y apellidos de políticos y sindicalistas en las cajas de ahorros, que han sido los verdaderos culpables, simplemente.
Y los masones, que horribles: pero es que se nos han insertado, nosotros somos los buenos: coño pues si no puedes hacer nada abandona: al pp, a la iglesia ¿o es que el que el Papa ampare masones en su séquito no es indicativo de nada? es que ya la indolencia mental de la gente resulta ofensiva: obedecen sumisamente todos los principios de la propaganda de Goebbels mientras los van llevando al matadero.
Si los masones son tan malos ya se verá, porque Rariano no es así por que se masonizara en Méjico, es así porque el pp es así, porque la burguesía española es así, y acomodaticiamente cada siglo hunden España porque hay que tener “amigos hasta en el infierno” y desde luego, hoy la culpa de las leyes que emite el gobierno son del gobierno, no de los masones; y si los partidos acatan y someten, es que forman parte de la trama, las personas, no hay una entelequia de “los masones” o “los judíos” que los obligan mediante tortuosas técnicas horribles a ser gentuza: no, son gentuza por sí mismos, lo otro, accesorios.
Y si tanto se odia la masonización, que se abandone la iglesia: tanto dar alaridos y aullidos en las redes sociales y después, nada; y así se convierten en la vía de escape del sistema consiguiendo que se afiancen los objetivos que dicen combatir: esto es un truco que ya sale en las novelas de Verne; esto no cuela de normal.
No son enemigos fantasmales que acechan como a Harry Potter, son personas, con filiación y toponimia las que ejecutan estos males y las cómplices de ésta época tan espantosa: personas, y no vale dar alaridos y luego ser sumiso “por si acaso” o se dice, y se actúa en consecuencia en la propia vida, o a callar. Enervar a la gente es colaborar con el enemigo.
Israel es un país, los judíos una religión, los masones no se muy bien lo que son, pero que casual que siempre que hay una época de robo y latrocinio en España, aparece la Inquisición a montar hogueras: en sordina hasta ahora con la corrección política bajo el amparo de “defensa de la mujer” han genocidado la población; ahora va a por “Botín” y por extensión a “los ricos” que siempre son los demás, no los ladrones.
Cuando en la casa de contratación en Sevilla fueron y no había ni un duro para San Quintín, el inquisidor general Valdés montó los autos de fe de Valladolid, y aquí paz y allá gloria.
Gorgo le dijo “ninguna mujer debería turbar tus pensamientos más que yo” la reina de Esparta era consciente de su condición, de toda su condición; en el Destierro, el Cid sabía que su mujer le esperaba. Los tres mosqueteros saben el enorme daño que se sufre por dejarse arrastrar por la boca del infierno: en el castillo de If viven los que aun quedan de tal condena; machista; años llevo aguantándome eso como máxima descalificación, desdoro y motivo de linchamiento: y ahora empiezan a recular, en lo particular, en lo privado, en sordina, sin que se note; femeninamente, igual que asesinan con cristalitos machacados quieren recuperar los fueros que han destrozado: no, ya no podéis ser princesas, no, ya no podéis ser objeto de adoración ni aprecio, porque para eso hay que ser únicas, y os habéis dedicado durante más de diez años a ser más putas que las gallinas, amparadas por la ley del imbécil de José Luis Rodríguez “El puma” que perpetraron la Aído (¿ande?) y la Pajín: leyes genocidas del vaginismo más ridículo: escondieron las estadísticas para que no se vieran los suicidios, acallaron las voces discordantes, estafaron y engañaron con la complicidad de la administración judicial; victimismo, siempre victimismo, y ahora, son lo que han buscado: objetos, de uso, ninguneo, desprecio, vacuidad despreciable y espelunca carnal, y nada más, porque no saben ser mujeres pero exigen fueros de tal: ahora queremos esto, y cada capricho hay que consentirlo; y ahora quieren que no haya pasado, pero los machistas se han suicidado en ataques espeluznantes de machismo mientras las genocidas se regodeaban. Ahora apechugar: ni mujeres ni nada, objetos sexuales, coños con patas, mierda de siete colores, despreciadas, y despreciables. Así la sociedad os valora, y a eso os queréis rebelar: hablad con vuestras madres: a las que debéis culpar, que lo que os han contado de vuestro padre es mentira.
Mirad, habitantes de la extensa Esparta,
o bien vuestra poderosa y eximia ciudad es arrasada por los descendientes de Perseo,
o no lo es; pero en ese caso,
la tierra de Lacedemón llorará la muerte de un rey de la estirpe de Heracles
Pues al invasor no lo detendrá la fuerza de los toros
o de los leones ya que posee la fuerza de Zeus. Proclamo
en fin, que no se detendrá hasta haber devorado a una
u otro hasta los huesos.
Es el oráculo que la Sibila de Delfos había lanzado y contra el cual se había desatado Leónidas, a su mujer esto la arrebataba: cuando salió hacía las Thermópilas sabiendo que iba a morir aconsejó a su mujer que buscara un buen hombre y se volviera a casar; Los tres mosqueteros fueron a morir, pero mientras tanto vivían agitando su dedo acusador; en el castillo de If la gente está como el gato de Schrödinger; el Cid casó sus hijas y las cuidó: le costó su vida el feminismo del Rey; ahora, las mujeres se han condenado a objetos de deseo y simple polvo que ya no saben ni adornar, y nada más: perdida toda su condición femenina, en su soberbia condenan a sus hijas a no ser princesas: ellas son la única la primera en todo y en todo tienen razón, y hay que bailar al ritmo que ellas mandan; éste es el coste, el de la vida de sus hijas que jamás serán princesas, jamás, porque ellas jamás asumieron que sólo se es reina del baile una vez, que se envejece, y que ser mujer es más complejo que una sexualidad soberbia basada en una corrección política hasta para follar que les dictan desde las páginas de moda.
Se han condenado a la vulgaridad, han condenado a las siguientes a la inania, y ya no dan alaridos: ahora apesadumbradas se disculpan. No merecen el perdón. La historia las va a llamar por su nombre, y no, ninguna son Milady de Winter, que sólo son barriobajeras lastradas por su ignorancia.
Y nos han dejado sin paraísos de amores deshojados, pero las que han perdido son ellas.
365 días; 7 una semana; 24 horas: creemos así haber configurado al tiempo, cuando es el tiempo quien nos configura a nosotros: para estudiar viene bien parcelar, subdividir, analizar por partes para unir y luego comprender, pero estudies o no la vida, va.
Un año es un curso para un estudiante; un mes es un salario para un jornalero; una semana es un tiempo entre misas, un día es el avatar, lo que sucede entre el amanecer y el siguiente amanecer; una hora es el infinito esperando y apenas tiempo cuando aún no has acabado; un momento son tres horas cuando la mujer dice “tardo un momento” y nada cuando lo haces tú; un instante es la media de tiempo desde que el semáforo se pone verde y un imbécil pita; una vida es desde que la conoces hasta que te destroza el corazón, el infinito del tiempo es la medida del dolor.
El error del cienticifismo es haber considerado que la herramienta para poder estudiar la realidad era el fin en sí mismo; la soberbia hace el resto al obviar la evolución del hombre, desde las cavernas de España o desde la garganta de Olduvai hasta, por lo menos, mas o menos cuando nace Cristo: se hace el tiempo, considerando sin saberlo todo lo que luego aún no han desgranado, y aún más, porque la cultura se elabora por secuencia infinita de acumulación, y no en los despachos.
De tal modo nuestra configuración del tiempo considera las fases de la luna (y vosotros sin saberlo) y los eventos accidentales de la naturaleza: por eso un año es el plazo entre cosechas; un mes el tiempo de labranza…..y cuando la luna mengua se saca el estiércol, que cuando crece saltan las pulgas. Si te cortas el pelo en menguante crece más lento; lo hace más vigoroso si lo haces en creciente: todas las que se depilan y Rariano ahora lo harán con sintonía con las fases de la luna.
Porque el tiempo es un día: desde que sale el sol hasta que vuelve a salir el sol que es cuando cambia el día; y la jornada laboral es desde que sale el sol hasta que se pone; y por eso se elabora el calendario tal cual realmente vivimos y habilitamos, y no con esas cosas de horas tasadas y tiempos de metrónomo.
Y por eso al adviento sin daros cuenta estáis tristes, compungidos y contritos, y tendéis a la actitud espiritual reverencial de sometimiento y humillación, de mucho pensar y mucho penar; y por eso la navidad es en familia rodeada de luz y recogimiento y alegría: llegados a lo más oscuro, viene la luz; y la pascua es la alegría después de la pasión y la incertidumbre de la cuaresma; y por eso la hora ideal es siempre ideal, porque no es definible analógica ni digitalmente.
Dios hizo el tiempo, pero dejó su administración para los hombres: así que decidid vuestra vida, que al fin y al cabo es vuestro infinito primordial.
Ser proletario es lo peor: has tenido que trabajar a sueldo, y por eso se degradó todo el sajonismo en su momento; el establecerlo como clase es una falacia argumental para engañar más a la gente y solidificarlos en un estado del cual no pueden salir, jamás. Si ya eres lumpenproletario es que además no tienes remedio: por tu bien han de eutanasiarte.
Un hombre va a trabajar y mantiene una familia y con lo que sea van adelante: y en pudiendo, prosperando: es la historia de todas vuestras familias. Y una vez prosperado el padre no quiere que sus hijos sean como él: los quiere mejor situados en la vida; y así se elabora una civilización: es la historia de todas vuestras familias, que en Roma la jornada laboral acababa a medio día: algunos remataban el día haciendo alpargatas o toneles, o cerámica, y prosperaban y se liberaban del vínculo con la familia adscrita, y nacieron los comerciantes que en pudiendo, solidificaron su posición y generaron nuevas familias: es la historia de vuestra familia; claro que había los que después del medio día se pasaban la tarde en las tabernae dándole al tintorrum, y claro que los había más laboriosos; es la historia de vuestro pueblo. En la edad media el horrible y espantoso señor feudal mantenía a las viudas y se hacia cargo de los hijos, de las bodas, de los convites, de las enfermedades y de toda la familia, a cambio del trabajo y algo de estipendio, eran más libres que ahora: eso si, no tenían facebook que yendo al molino es donde se cuajaban los cuajos que generan la civilización; por lo demás es la historia de vuestra familia, porque en pudiendo medrar, medraban.
Nadie quiere una vida solidificada en un estado inalterable: somos españoles, no proletarios, no somos reiterativos ni rutinarios: somos trabajadores, se va, se hace el trabajo, se acaba, se descansa y a otra cosa; se cuaja en el patio la relación con toda la familia y allegados, y en el patio toca Paco de Lucia que es un patriarca que de tal manera actúa con todos sus allegados, de qué si no íbamos a tener la escuela que está dejando: toca, mientras D. Enrique Morente ha dejado bien criados a sus hijos en el rigor familiar del trabajo, dedicación, entrega, devoción: al trabajo, no al resultado ni al dinero, y por la casa de D. Enrique se ha cuajado la otra parte de la escuela de música que va a eclosionar con asombro para todos: no son sólo sus hijos, todo el que se acerca siempre es bienvenido, y pasa al patio y colabora con las faenas de la familia, sean del campo, sean metalúrgicas, sea la herrería sea la oliva: se prospera y se mantiene la estructura familiar en el trabajo, que no en el salario, ni el dinero ni la codicia: es la historia de vuestra familia, de vuestro pueblo, de España: y es un pueblo de trabajo y alegría, no de proletarios que funcionan a toque de sirena ni a consigna ni a orden: hay que hacerlo; se va, y se hace y en haciendo enseñando al que está al lado que es el hijo del vecino o un crío que pasaba por ahí o alguien que desvió su camino; se acaba la faena, y se canta en el patio cuando todo está recogido, y cantan las espigadoras de Millet cuando Paco de Lucía toca la guitarra.
Así es España, y en cambiando el criterio y queriendo modernizarnos se subvencionan a los que dicen hacer rap con sueldos para negar que el vigor de nuestra cultura se forja en el trabajo que no el dinero, en el día a día, en la alegría y la introspección, somos un pueblo alegre que ahora está siendo degradado, y no podemos permitirlo: y al ejemplo me remito: la familia Morente, la familia De Lucía, valen por lo que hacen, no por su posición en el ibex ni en niveles de dinero.
Cuando Gilberto Gil era un aprendiz, en Sao Paulo los recibía Elis en su casa, y ayudaba a todos los novatos: aun se emociona recordando la españolidad de Elis, que tal mujer era y a todos abría su casa: ahora está ahí María Rita, cumpliendo el avatar; porque los que valen, se les ve y brillan, y no miramos cuanto ganan que es lo único que ahora se valora aparentemente en los medios: tanto gana, tanto tiene, tanto en fama le damos, y nada más hay: España no es así, no somos así, y esa falacia no prevalecerá, que no somos esclavos del dinero, sino de la alegría, el trabajo, y la caridad que es la forma mas excelsa del amor, no la limosna, la caridad: ya nadie sabe lo que significa caridad.
La caridad es dar todo a cambio de nada.
Un pedrisco adecuado –del tamaño de bolas de billar- bajando de Roncesvalles te va colocando en situación: al llegar a Larrasoaña decides que esto no es lo tuyo y que en el próximo bus te vas a casa; pero amanece y sigues caminando: las babosas del camino asombran; pasar Pamplona te da para cuestionarte cualquier cosa porque ya una cosa sabes, con certeza legendaria: no abandonarás jamás hasta llegar a Santiago, puerta santa a las siete y media de la mañana arrastrando una pierna con un tobillo roto tan sólo un rato después: al bajar la escalera de la plaza de La Quintana ves y tienes presente cada momento del camino; tan sólo han sido mil kilómetros y la mochila ya es parte de ti, así como el tobillo reventado, que te hizo parar en Logroño, a tomar aire en una plaza a la izquierda de la catedral donde la más espectacular rubia que vieron los tiempos te indicó el camino al albergue: claro, pareces un pordiosero pero tu aun no serás consciente de ello más que cuando para celebrar el roto tobillo y tu obligatoria parada te vas a comer adecuadamente y preguntando llegas a un sitio que se llama “en Ascuas” y al entrar una mujer guapa te mira estupefacta y giras la mirada a la derecha y un comedor lleno de gente vestida bien te mira sin querer mirarte: en camiseta bañador sandalias un tobillo arrastrando y aspecto de casi todo menos de algo miré a la mujer y le dije “perdone” porque en ese momento te das cuenta de que estas en el camino y no en la realidad y debes mantenerte fuera: el tiempo de girar hacia la puerta la mujer preguntaba “es usted peregrino” cuando por las pintas era mas de pedir limosna (me la dieron dormido en la escaleras de la catedral de Burgos, fui tan burro que la dejé en el cepillo de la catedral)
Si, eres peregrino, claro, sólo eres peregrino porque perdiste tu identidad y estás encantado con ello, si, perdone, no me había dado cuenta de mis pintas ”es peregrino, no se preocupe” y me puso mesa y me dieron de comer demasiado bien, demasiado, algo impresionante: la cuenta fue ínfima y la amabilidad y consideración de esa gente me sorprendieron por primera vez: en todo el camino gozábamos de la misma consideración; en el mesón San Caetano, en Santiago, es algo ya espectacular: los días que comí allí inolvidables; qué manera de comer, que calidad, que finura y que elegancia; que gusto, que ganas de volver….pero andando, que daba gusto volver al albergue de Logroño a media tarde y descubrir junto a tu cama la rubia legendaria que también peregrinaba: la casa Rusia demostró su calidad hasta el final; no sé si lo hice yo, pero desde ese momento arrastrar el tobillo machacado era algo liviano, sutil y delicado, como los garrotes y los dulces que nos dio el peregrino al salir de Logroño junto al Pantano: Marcelino es un crac, imposible pagarle nada; como Aldo Angeletti que en el albergue junto al Pisuerga se enfadó cuando bajo ningún concepto le dejé lavarme los pies “como Jesucristo a sus apóstoles” porque yo no soy Jesucristo pero se arreglo dejándole que me invitara a agua y café (y no sé qué licor maravilloso del cual todo desconozco) aunque seguí camino hasta Boadilla: parar en el albergue de Eduardo es un lujo sólo para peregrinos y sabios de verdad, que maravilla.
Porque el pedrisco bajando de Roncesvalles te lleva de retorno a la realidad: cuando la lluvia duele y hace moraduras, te planteas seriamente que es lo que estás haciendo, y cuando decides que eso es lo que quieres hacer te das cuenta de que no has decidido nada porque el camino es tu vida y la peregrinación es presente en tu cultura y es la esencia de ti mismo lo que vas sacando, la esencia de ti mismo hasta tu error más temprano y tu aberración más profunda, la esencia de tus errores y tu naturaleza ensimismada; el ser fuera de toda cosmética y por eso cuando pasas junto a un pedrusco a tu vera con peregrino sentado llorando sólo murmuras un saludo por no molestar, dar señal de que estás y si necesita algo te lo dirá pero tú sigues tu camino y esa peregrina sigue llorando porque es lo normal, y llegados a ese punto sabes perfectamente que llora por sí misma y eso es bueno, y que será una mujer maravillosa en la noche en el albergue cuando la casa Rusia se ha lavado el pelo y ya preparas el día siguiente porque realmente aunque agotado tienes ansia de volver a caminar y te causa afán la parada, aunque aprendiste que hay que parar en todas las iglesias, así como en todos los bares y cuando entras a una iglesia directamente el cuerpo te baja toda la temperatura y al persignarte refrescas el cuerpo entero con el agua bendita y el sosiego te llena los músculos agotados del camino, feliz de seguir caminando aunque el tobillo duele más de lo normal pero lo minimizas y te sigues engañando pero de repente antes de Sarria te alcanza alguien subido en un camello lo cual no te extraña en absoluto porque después de piedras lloros granizos Logroño Casa Rusia y un funambulista con un bastón, que alguien desde encima de un camello te quiera llevar la mochila es lo normal; que acabes haciendo amistad con ellos es parte de la esencia Ignacio; la camella de nombre Rubia me llevó un rato la mochila lo cual se agradece enormemente, y creo que me apreciaban: en el Obradoiro me las dejaron un rato al cargo y ninguna de ellas me hizo ningún extraño; se portaron de lujo. Aunque a veces la presencia de la Casa Rusia se hacía evanescente pero en Sarria cenamos adecuadamente en el mismo hotel que dormía la hija de Bush y luego nos pegamos una juerga de las que quedan en nosotros y jamás contaremos, con los jevis de un garito aplaudiéndonos y qué bonito es todo cuando ella se lava el pelo, pero amanece y si subes la cuesta a la ermita de San Marcos es que ya has bordeado el aeropuerto de Lavacolla y ya hueles la Puerta Santa: cuando acaba la cuesta a la derecha de la ermita de San Marcos se adivinan entre nieblas raras las agujas de la catedral y lloras, es ahí, pero hoy no llegas a misa y paras y duermes en el monte del gozo donde las peregrinas bailaban descalzas en un barracón con música y todos éramos tan solo peregrinos acreditados, de nueva Zelanda y Australia, Norteamericanas y Rusa, Maoríes y Hawaianas, Españoles y Brasileños, bailábamos nunca sabremos porqué, aunque lo intuí al subir la cuesta después de Santo Domingo de La Calzada cuando salía el sol y como una epifanía las mujeres empezaron a coger las flores del camino y ponérselas en el pelo: es la mayor exquisitez y elegancia que he podido ver en mi vida, que momento más impresionante, que guapas estaban todas con las flores del camino en el pelo, que fresca mañana porque Nájera es fría y Thomas se volvió en Burgos y me invadió la tristeza; Claudia debió quedarse, al no soportar su frágil tobillo roto y el rigor del camino no me dejó quedarme con ella unos días aunque ella lo deseaba (y yo también) pero eres camino como una parte del paisaje, como los insectos o las piedras, como el pedrisco o el barro, no eres nadie y eres parte del paisaje y nunca eres tan feliz que cuando ya has olvidado hasta tu nombre sigues caminando y eres una gorra y un garrote tan sólo un peregrino, que llegando a Astorga los turistas los llevan en autobuses a vernos pasar y nos hacen fotos; y calas la gorra y pasas, y no es una pose simplemente sabes que no eres más que una parte del paisaje asentado en la tierra más que los elementos geológicos: el camino lo hacen los peregrinos, que están ahí desde siempre y siempre estarán ahí y son tan del paisaje como las catedrales y las ermitas, y tú no eres tú que no eres nadie, que solo eres peregrino que tu patria es el camino y anda que andarás que nunca llegarás, y a veces ríes y a veces lloras, unos días llueve y otros días hace sol, y te hundes y te levantas y te exaltas y te deprimes y sabes quién eres: acabas sabiéndolo por una ecuación compleja compuesta de kilómetros recorridos bares pasados que nunca volverás, iglesias, sol, y esfuerzo y placer de hacerlo, y una canción en un bar que te trae una novia que nunca debiste dejar y una que nunca debiste conocer, un amor que nunca reconociste, un error que te ocultabas, y oyes las canciones y repasas los libros que leíste y ya sabes por qué hasta el último momento de tu vida lo has repasado en su esencia sin pasión y comprendiéndolo, y entiendes que el conocimiento no es científico sino de uno mismo y comprendes que la Santa Compaña existe y te acompañan los muertos un trozo de tu camino y sabes que no estás solo y que van contigo porque nunca te dejaron, y los entierras ya adecuadamente y te liberas pero aparece un recuerdo de algo que no hiciste y quizá debías haber hecho pero sabes que nada tiene importancia porque no eres nadie solo eres un peregrino que arrastra una pierna, se toma medio litro de coñac en un bar frente al palacio de congresos de Santiago a solas porque tiene miedo de acabar, porque el dolor es muy agudo pero no quieres acabar, porque bajas las escaleras de la plaza de la Quintana y entras por la Puerta Santa: demasiado rápido te ves tras el apóstol y le dices: jefe soy yo. Vuelvo a casa, vuelvo al camino, y sólo tú sabes por qué lloras, solo los peregrinos nos reconocemos por el color el aspecto y el placer y el desconcierto: mañana no hay nada que caminar ¿Qué haremos ahora? ¿En qué consistía la vida? Que se hace, que se vive ahora, donde está la realidad, sentado en las escaleras de la puerta de platerías a las siete treinta y pero aun no las ocho el sonido de un arpa inundaba ese amanecer en Santiago de un peregrino ya cumplimentado ante el apóstol, un arpa llenaba todo y apenas pasaba nadie porque aun era muy temprano y ese momento esa escalera y esa calle, y decides que bueno habrá que comer algo y entras a la cafetería y la casa Rusia te espera sin haber quedado pero los dos sabemos que nos espera y qué nos espera y entonces comes algo como si fueras normal, aunque en esa ciudad no estorban peregrinos zarrapastrosos y sosegados y sales y vuelves a la catedral y los japoneses te hacen fotos, e intentas disimular como si fueras un turista pero se te nota, de largo se nota quien ha peregrinado y quien es un turista, pero te plantas siempre y no sabes como de alguna manera cerca del Apóstol, en la plaza la Quintana o alrededor, nunca te alejas, era el objetivo, y lo has cumplido aunque sabes que ni era el objetivo ni has cumplido nada; ahí está la Puerta Santa y los turistas disfrazados diciendo que son peregrinos con horas de autobús hacen cola creyéndose iguales a los peregrinos que hemos caminado desde Roncesvalles a Santiago desde el siglo nueve hasta el futuro y hemos cruzado la puerta santa sabiéndolo
Que es paz y es piedra
El fin del camino.
Un gesto adusto,
un andar tranquilo
Un no saber qué hacer e intentar encontrar otra vez el camino para poder seguir pero las moraduras se fueron y el tobillo duele ahora como jamás lo había hecho y la realidad te espera si es que existe y vienes y vas y es deplorable, lamentable, execrable pero sabes que aunque caiga granizo llueva o haga sol hay que seguir andando hasta el final que entonarás nunc dimittis cuando corresponda y nada más, y sigue la vida y el camino es tu lugar en tu cabeza al que siempre retornas y te encomiendas
Como una oración.
La marquesa, en su bondad
tuvo que inventar los pobres
para ejercer la caridad.
Y no otra es la situación de hoy: las bandas de haraganes que han propiciado esta situación, con el netol alardeando de ser el que dirigía la política económica de José Luis Rodríguez "El puma" junto al gandul que ha hecho una fortuna en un sillón de Bankia que aun no ha abandonado, cogerán la pancarta y levantaran el puño; al otro lado Tocho que es tan coherente y de convicciones tan profundas que no se pone corbata para ir al congreso, pero sí para cenar con el capitán del crucero proletario al que se apuntó: total, seis mil euros por camarote eso lo hace cualquiera; son los mismos que se han forrado, literalmente, con los ere: que los primeros en cobrar son los sindicatos, y no es uno el caso en el cual ha sido el sindicato el que ha propiciado el ere para llevarse la comisión (el sindicato, y el propiciador) y se han quedado tan orondos; la misma gentuza que hizo las leyes de agilizar los desahucios ahora se dan golpes de pecho, tras haberse negociado todos propiedades subastadas a bajo coste con jueces que actuan de manera cuando menos sospechosa; los mismos del gobierno que propicia el genocidio de los hombres divorciados, ahora se lamentan del índice de suicidios: aquí se alertó de los suicidios del divorcio, insultos recibí: ahora los suicidios "les conmueven" cuando son ellos los que lo han propiciado todo.
Quien apoye a esta hez está colaborando con el genocidio, por sus intereses, bajo bandera falsa, por bondad mal entendida o por sentimiento de secta, pero colaboran con el genocidio.
6. Principio de orquestación. La propaganda debe limitarse a un número pequeño de ideas y repetirlas incansablemente, presentarlas una y otra vez desde diferentes perspectivas, pero siempre convergiendo sobre el mismo concepto. Sin fisuras ni dudas. De aquí viene también la famosa frase: «Si una mentira se repite suficientemente, acaba por convertirse en verdad».
7. Principio de renovación. Hay que emitir constantemente informaciones y argumentos nuevos a un ritmo tal que, cuando el adversario responda, el público esté ya interesado en otra cosa. Las respuestas del adversario nunca han de poder contrarrestar el nivel creciente de acusaciones.Principios de la propaganda.
A Tiberio se le achaca que enloqueció por perder sus águilas en el limes con los bárbaros: fueron recuperadas, lo que no podemos decir de la cordura de Tiberio, si es que alguna vez la tuvo. Los bárbaros fueron sometidos por humillación: no hubo concesiones, ni hubo pactos, ni talante ni alianza de las romanizaciones: LLegó Roma y punto; los bárbaros tuvieron que humillarse, como Vercingetórix, y sólo así el imperio pudo mantener la frontera en salvaguarda que es de lo que se trataba, que esos bárbaros no interesaban a nadie ni nada podían aportar hasta que se debilitó por indolencia el imperio y entraron hasta las fuentes de Roma: a destrozar lo que había, que nada crearon y cuando se apropian de algo lo destrozan y la culpa la tiene la coyuntura, la estructura, los mercados, la gente que es que no está preparada o la opresión del catolicismo sobre la gente: jamás ellos, que aún justifican la infamia de que cuando cruzas el río desde la Perspectiva Nevski están los palacios abandonados: preciosos y sugerentes de vida y riqueza fueron destruídos por el poder de los soviets que siempre se erogan la representación del pueblo y se erigen en dioses de sí mismos: destrozan todo y dejan tierra quemada: las fortunas siempre permanecen curiosamente a salvo; hay casualidades asombrosas, pero la gente pasa hambre: ellos dicen "el pueblo" y al despersonalizarlo como que no existe, son así de listos: el mal tiene un argumentario extenso y amplio y un gran sumidero de justificación de infamias el bien se hace o no se hace pero jamás se justifica como se justificaba Tiberio de sus infamias y errores en su villa donde se recuperaba de un stress diagnosticado por un augur de la seguridad social que como nos descuidemos aun culparan a los ucranianos del holodomor, ya se sabe, la coyuntura, y mareando a la gente mientras saquean, se van con el botín y déjese aquí tierra quemada: ahora resulta que las leyes vaginistas han propiciado un genocidio en España, pero miremos sólo los desahucios no sea que vayan a ver toda infamia cometida y nos linchen, tal cual merecen semejante hez de infamia.
Saqueada Roma por los barbaros hubo que empezar de nuevo porque nada aportaron; sacados militarmente los moros de España es cuando se prospera y se genera el mundo: nada aportaron, porque si hubieran tenido iniciativa hubieran replicado lo que hicieron en África: sólo se aprovecharon de la Roma española, y cuando los echaron nada hicieron y nada pueden decir que hicieron ni de nada alardear, excepto de robos y saqueos, y ser los inventores de los sicarios y el término asesino.
Ahora la invasión es perversa, como le sucedió a Grecia pero no por ello pierde su condición aviesa: no es que nos han robado el dinero y subsumido en la pobreza, es que nos han robado la capacidad de generar riqueza, que es lo que diferencia al pueblo español, que con trabajo y sudor genera riqueza, y la riqueza trae dinero, que no al reves: ahora atados todos de pies y manos en una socialdemocracia liberal aviesa y degradada cayendo en la peor de las pobrezas: ni la manera de hacer riqueza nos quieren dejar, insultan nuestro idioma y nuestra cultura y tradición, con el aplauso de los paniagudos del régimen y a cada día una infamia perpetrada y cada vez es más evidente que no se puede ocultar este saqueo organizado.
Este se ha llenado de sinvergüenzas: pero con mucha corrección política que hablan en inglés todo lo que ignoran en su vacuidad cultural total.
Siempre están ahí: cuando algo les parece relevante Boo y mis buñoleras saltan como tigres de Bengala, pero más: en facebook se junta un montón de gente de los cuales yo sé la procedencia: Voyas se asombra de como soy, y yo la confundí con su cuñada: nunca nos habíamos visto, y la conozco desde el IRC, que cuando mataron a Blanco yo estaba frente al teclado con un módem de 14.4 y que noche Dios mío: nos juntábamos en el irc en la noche (era más barato) y ahora los veo en mi lista de facebook como hablan entre ellos sin reconocerse, porque entonces todos andábamos con Nik: a Anita le inventé un comic chat en los servidores de CTV porque era mi preferida, chateaba conmigo con siete años, y ahora es una señorita que anda por ahí sin acabar de hacer caso a su anciano tío: Boo como siempre discretamente la cuida, y yo no me doy cuenta.
Mis buñoleras no dicen demasiado: hacen, supongo que ellas se hablaran entre sí, pero su defensa siempre es vehemente: malhaya del que las tenga en contra, doy fe. Pero con ellas a mi favor, las cosas salen adelante inexplicablemente: sentirse apoyado por las mujeres de mi pueblo es algo que no se explicar ni lo intentaré.
Zapaterolandia me consiguió emocionar: lo sé apasionado y vehemente, y sé que somos lectores mutuos, pero me emocionó: me estaré haciendo viejo-luz en esta galaxia que ahora coge este diseño por elección de aquellas que me han apoyado en facebook y la bondad del erizo ayudándome a modificar los parámetros del servidor (que lo tengo en Bahamas) y la afabilidad y amabilidad de Guillermo que serán debidamente agradecidas a la Sombra de los montes de Liébana.
Y por elección de tan rotundas mujeres queda aquí la galaxia con su sede principal; aunque mantendré el alternativo (por si acaso) y tengo la certeza de que goooooogle no será tan panoli de haberse dejado engañar por un acosador: siga adelante la galaxia, que Éste lado de la galaxia lo hacen mis lectores y por eso sirve para algo: que valen más los comentarios de mis lectores que mis escritos.
Muchas gracias a todos los que estais ahí.
Demos grandes alaridos a cuenta de la insinuación de independencia de Barcelona. Nada de todo ello es relevante, sólo los grandes alaridos.
Todo es progrecesar: España ha de ser un suburbio del Harlem más degradado, los campos de España han de ser lodazales de palurdos de serie de humor americana; la costa debe ser un enorme prostíbulo de degradación e impudicia; y todo va allí.
El numerito de la independencia no tiene más valor que cualquier gag estúpido de una tv estúpida. Pero consigue una cosa: entretener a la plebe lo primero; en segundo lugar ha puesto en evidencia que realmente da igual: exceptuando a unos pocos que ven en ello o un desdoro o un triunfo de la revolución, realmente da igual: porque el problema no es la independencia de Barcelona, el asunto grave es mantener la estructura del estado, replicada ad infinitum y sin ninguna traba ni cortapisa: y por supuesto ¡democráticamente! todos votarán lo que les dé la gana, pero las opciones a elegir serán las que den los señoritos.
El empobrecimiento de España no son las autonomías, es la codicia.
Replicar un estado hacia unidades más pequeñas, ayuntamientos, pero con la misma soberbia; y unidades superiores, el consejo de Europa, donde no se sabe quien elige a nadie ni realmente cual es el responsable de nada, pero es muy democrático, que lo han dicho en tv.
No soy el único que está harto del centralismo de España, ni del ombliguismo centralizado como forma de organización; ahora además va en el paquete el culto a la personalidad del elemento de turno, que dura lo mismo que el elemento.
La configuración del estado va a cambiar, y debe cambiar, pero no con alardes de independencia ni numeritos de circo: toda la estructura del estado es piramidal, de arriba abajo: de ese modo han impuesto un sistema de enseñanza que realmente es de estabulación; han impuesto una serie de dialectos que bajo el epígrafe de oprimidos están eutanasiando el habla de la gente en base a una normalización impuesta desde arriba hacia abajo: lingüistas habrá que expliquen mejor que yo la animalada que es; pero el vascuence, valenciano y gallego lo desdoran y asfixian desde una normalización que a sus hablantes aberra.
Con el que no se han atrevido de momento es con el Silbo gomero.
El cambio que va a suceder, más lentamente si dejamos que esta hez política continúe en sus predios, más rápidamente conforme más rápido seamos pobres, es que la configuración del estado será de abajo a arriba: de tal modo si eliges tu ayuntamiento, tu concejo comarcal o tu Generalidad en base a tu criterio y no en base a una democracia con sólo dos posibilidades y ni una más, el desmadre económico de latrocinio de Barcelona no hubiera sucedido: los propios barcelonís habrían puesto el grito en el cielo; y desde luego el desparpajo de mangancia de los del congreso de los diputados no existiría directamente: pero sólo es necesaria una cosa: listas abiertas, y entonces me da igual que lo llamen democracia o dictadura: personalmente prefiero la tiranía, es más enervante la palabra: si de abajo arriba se eligen ayuntamientos, alcaldes, concejales, diputados, zonales, y diputados sean nacionales, europeos o de la Federación romulana es lo de menos: porque la organización del estado ha de servir a las personas, a los españoles, y no a los intereses de la plutocracia que ahora nos lleva por un camino que más allá de ser ajeno a nuestra educación, historia y cultura es de imposición de un sistema de vida que se basa en la negación de la persona y su concepto sólo como material de uso, y su valor se establece en dinero; y le llaman democracia, y hacen grandes declaraciones en su nombre.
Sólo puedes elegir entre dos opciones, solo puedes elegir entre lo que han decidido que sean tus capacidades de elegir. No hay más opción.
LLega un mangante a Madrid a montar una enorme casa de furcias, y están dispuestos a cambiar su sacrosanta constitución para poder ser el puticlub de Europa: en Barcelona reaccionaron diciendo que ellos iban a montar uno mejor: delirante.
Nadie se esforzó para que viniera “Disney” ni promueven algo que sea de una índole más decente: y encima lo disfrazan de bueno porque creará puestos de trabajo: también los había en Sodoma, no es el puesto de trabajo ni el salario la pelea, es una vida decente, libre y humana y nada de gentucismo.
El juego fiduciario del dinero y el sistema de inflación/deflación con toda la presión sobre la gente y el desconcierto aderezado con los movimientos zeitgeist financiados por Soros no sólo me recuerdan su ataque a la Libra, sino que me parece una manera más refinada de juego financiero: refinada y cruel, porque son las vidas de la gente: Soros juega y al menos yo lo intuyo; pero no es el único en la partida.
Y desde lo de Adelson, la imbricación de los asesinos de eta en el sistema, y ahora que Slim que tiene de secretaria a F González quieran meter la cuchara a lo grande en España me causa de todo, menos sosiego: esto es más que una invasión.
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¿Quien gana con tanta destrucción?
El equipo de google me notifica que al no haber eliminado el contenido presuntamente difamatorio (sic), deciden desactivarlo, y me piden que haga una declaración firmada, sin cometer perjurio, de que he eliminado el contenido presuntamente difamatorio.
Delirante.
Les contesto que al ser una situación sub iudice, no hay ninguna sentencia que yo haya desacatado siendo más bien lo contrario. Pero dado que han llevado la situación a ese extremo, ya es mi abogado el que mantiene la relación con google: directamente me eliminan con toda la prepotencia, simplemente por algo presunto.
La situación es realmente patética: un acosador (lamentablemente no es el único que tengo, pero de los masculinos o casi masculinos es el más persistente) pretende que al haber cambiado él de apariencia, yo borre sus datos de Éste lado de la galaxia.
Además no ha cumplido su palabra: juró que venía a matarme con sus propias manos, y nada, que no hay manera. A consejo de amigos denuncié, y fue condenado, tras haberme difamado a modo: eso si, sigue sin cumplir su palabra, me hacía ilusión que me matara con sus propias manos un alfeñique feo y contrahecho que ensucia todo lo que toca y dice ser flautista.
Los escritos que pretende que elimine son los que he colocado más abajo, Scintillat y Chusma, que seguramente le molestan al mentecato en su nueva personalidad de superhéroe en la cual quiera engañar a algún otro tipo de gente del que lo intentó anteriormente.
Scintillat sólo es la explicación que di a mis lectores cuando me enteré de las campañas masivas que hacía de difamación contra mí: de esas denuncias fue condenado. En firme.
No entiendo aún porqué el post de Chusma le resulta referido a él, pero, si se ve retratado algún lector significa que mi calidad escribiendo se supera, pues eso me honra, porque no hay referencia alguna a él.
Su aporte de conocimientos a la humanidad ha conseguido borrarlo de la wikipedia, supongo que por agotamiento de la gente que trabaja y haya tenido que sufrirlo, pero aquí os pongo la captura de pantalla, que veáis bien lo que le decían.
El malasombra ha escrito a google; sabrán ellos qué, pero supongo que por prudencia o mojigatería no se han molestado en comprobar las acusaciones, y Éste lado de la galaxia lo han cerrado al tráfico en la red; lamento las molestias a mis lectores y en breve en este u otro lugar estará totalmente operativo el blog entero y a vuestra disposición.
El que no tiene luz propia, tiene mala sombra.
Aprendí a segar hierba (para los conejos) cerca del Roquillo: me enseñó un compañero del colegio nacional San Luis que era un pelín bruto: un pelín menos que yo, pero me enseñó la base de uso de la corbella y en ello segamos toda la hierba: su padre encantado. Manejo la hoz aun con cierta soltura: no creo que puedan decir lo mismo muchos comunistas. Íbamos al salir de la escuela (no íbamos al cole) a segar la hierba porque era el turno de su padre en la fábrica: se trabajaba en la fábrica, se mantenía una huerta, se hicieron vidas desde casi la nada con más que dignidad: gallinas y conejos, la fábrica y la huerta, trabajo, esfuerzo y alegría: claro que todo era afecto de pasiones humanas, claro que la vida era más bonita; las opciones crecían y se abrían: Buñol tenía la huerta, que es muy dura de trabajar, las papeleras y la valenciana de cementos, que era la que mejores sueldos daba. La alcaldía fue rechazada de plano tras la guerra por los represaliados y encarcelados por el rojismo, no la aceptó ni uno de los que habían sufrido el vigor del enemigo, y en dándose cuenta el tiempo la alcaldía fue una expresión real del pueblo: por una mística local los buñoleros no consintieron la imposición de un alcalde de los que proponía valenciana de cementos: todos los alcaldes eran papeleros o de las metalurgias locales, una industria boyante y enriquecedora de todo el pueblo, un pueblo humilde, pero desde luego la vida era más rica y enriquecedora, con una juventud potente y poderosa y una vida que se abría paso vigorosamente, rotunda, limpia. Los clavarios organizaban el tomate cuando la fuente estaba en la plaza, y un año alguien se propasó con una chica: al año siguiente los mismos clavarios estuvieron al ojo: del primer guantazo se acabaron los desmanes dentro del tomate, que era muy humilde y llevábamos los tomates de casa y eran los clavarios quienes organizaban la fiesta.
Porque el paisaje del hombre es la infancia.
Con Franco muerto y el vigor del concilio Vaticano II que hizo estragos en aquella juventud, estragos que aun perduran en los hijos de los estragados, y que la misma iglesia parece no querer enmendar a mayor abundamiento en el error, todo el mundo estaba en cuitas y fantasías, reuniones y activismos, políticas y modernidad: había que progresar y ser europeos, toda aquella parafernalia verbal demagógica y lamentable que se impuso cubriéndolo todo, como la ceniza de los incendios, como la lava, como el error y la maledicencia que tienen acreditada perdurabilidad, con la murga constante y persistente como único argumento, sin posibilidad de discusión: en aquel momento ya consiguió valenciana de cementos controlar la alcaldía mediante la colaboración de los sindicatos y el partido comunista: desde ese momento, la trama urbana se vio afectada y denigrada con cualquier excusa, como en todos los ayuntamientos de España; hubo una apropiación del término cultura por exclusión social de los formados, informados y curiosos, un establecimiento de la verdad oficial de absolutamente todo y una definición de la cultura basada en el progreso y los peces de colores: anda por ahí mano en mano una novela mía de aquella época; si se tercia la volveré a publicar; o la publicaré porque no salió, sólo corrió en algunas manos que espero que en su piedad la hayan perdido. Espero.
Con el control de alcaldía por valenciana casualmente fue el declive hasta la muerte de la industria papelera; las primeras huelgas llevaron a los sindicalistas a pegar fuego a un horno; el matonismo del sindicalismo en Buñol a veces ha sido extremadamente vergonzante. Así se controla mejor a un grupo social: no hay que tener el master de teoría de sistemas para saberlo, los que lo han sufrido simplemente lo saben.
Todo han sido alardes de industrialismo e industrializacionismo, todo han sido alharacas, todo grandes proclamas, todo un fracaso: no hay industria pequeña sin empresario: cuando una empresa va es porque alguien la hace ir; pero si para hacer cualquier cosa las premisas y prejuicios condicionan nunca se acaba haciendo nada: porque todo había de ser cribado por la extrema corrección política establecida, y cuando actúan los prejuicios de corrección política nada se hace; nada se ha hecho, todo se ha anunciado magnificándolo, todo trabajo anterior ha sido asumido como si lo hubieran hecho ellos: y la maledicencia y el discurso demagógico de desdoro de todo lo que no sea de la secta, lo ya sabido. Y si en Buñol es doliente, en Manises es sangrante: la flor de la cerámica no mantiene ni una fábrica, cuando venían de Hollywood las estrellas del cine en los sesenta y setenta a comprar a Manises: no queda nada, nada han dejado, en base a un industrializacionismo y un esquema de realidades prefabricadas que nunca se encajan en la realidad, por mucho que financien estudios y universidades para justificarlo: Buñol nunca ha sido un pueblo del extrarradio de Valencia, que tiene personalidad propia, y con estas maniobras confunden a la gente y la hacen perder todo sentido: uniformizar España anula toda personalidad local ¿a quien interesa eso?
Todo ha sido la nada, porque los despidos masivos se han acumulado y ahora valenciana abandona a su suerte al servicio tras haberlo utilizado a modo: demasiadas voces claman ahora sufridas y dolientes, y no tardará en surgir de alguna parte la iniciativa de hacer un Buñol turístico tras haber destrozado lo que lo podía convertir en turístico, y con unos planes que serán delirantes en su concepto e irrealizables en su realidad, pero que aumentarán la confusión del momento de incertidumbre, abandono y soledad de tanta gente, de tanto horror; porque la propaganda vía murmuración irá por todas partes, pero hay que pararse y reflexionar, porque lo primero que se hizo es abandonar la tierra y si abandonamos la tierra lo hemos perdido todo, y esto es el precio, que lo pagamos con nuestra vida mientras los mercachifles huirán con el botín.
Voy a explicarlo bien: el tiempo no existe.
Dios hace el tiempo, pero deja su administración a los hombres; de ahí los disparates en los que se convierten nuestras vidas, con nuestro concurso activo. El tiempo pasa; suele suceder: los lapsos se miden mal o se miden como Dios manda: cada cual sabe sus tiempos y sus eras, que en nada se adecuan al calendario. El tiempo es una hija y una mujer y se miden los tiempos entre instantes infinitos y mujeres veraces: las banales y vacuas, no cuentan: reset to zero. El tiempo es las segadoras de Millet y el sudor; una mochila y una vida vivida en los instantes: el tiempo nos dice que llego nuestra hora, llegas, das el parte al jefe, nunc dimmittis, tercer banco, a la diestra y ale: ite missa est.
El león de Natuba pereció junto al ejército de la guerra del fin del mundo cuando se rebelaron contra la imposición del sistema métrico decimal: cuanto más se intenta imponer un uso científico de la realidad más se aleja al hombre de la naturaleza; en intento de una naturaleza de totalidad se aleja al hombre de su espacio inmediato que ocupa y organiza: el tamaño de la tierra es aquel que puedes recorrer andando en un día, y volver a tu casa, lo demás, inane.
Verne escribió cuando existían más de cien husos horarios “normalizados” el tiempo se observaba localmente: de hecho la vida es localmente, dígamelo a mi que soy de pueblo. O sea: recorriendo 18/20 kilómetros hacia el este o el oeste cambiaba un minuto en el tiempo de la localidad. Y de ahí la vuelta al mundo en 80 días. Pero llegó el tren, y de alguna manera había que compaginar los horarios para que pudiéramos saber que llega tarde, que los que van dentro huelen mal, y que encima ahora la repugnante socialdemocracia no deja que se fume ni para tapar el apestoso olor a colonia barata. Aberrante.
Por esto se estableció en 1860 el Greenwich mean time como referencia universal del tiempo (es mentira: el tiempo es la medida que sucede entre un instante y otro, mientras ella se lava el pelo) Lo de hacer el cambio de hora para “unificar mas” es una estupidez de algún burócrata aburrido y posiblemente bastante traumatizado, la verdad.
El GMT ya no vale, ahora somos el horario de la red: Swatch Time. Se basa en dividir los 24 diferentes husos horarios en 1000 unidades. Cada unidad se llama beat (pulso). El día comienza con @000 beats y termina con @999 beats. Cada beat dura 1 minuto y 26,4 segundos. El horario siempre se muestra con una @ y tres dígitos. El @000 corresponde a la medianoche (invierno) en la ciudad de Biel, Suiza, elegida como meridiano principal. Nos seguimos rigiendo por el horario GMT, excepto esos dos días del cambio de hora.
El padre Tosca estableció el ciclo pascual del calendario hace años, en Valencia; otros decidieron el cambio de hora.
El 15 de abril de 1918, se introduce el concepto DST o Daylight Saving Time, “horario de verano" la convención por la que se adelantan los relojes para que las tardes tengan más luz diurna y las mañanas menos.
El del 16 de marzo de 1940, exactamente a las 23:00 horas se realiza un cambio muy importante en España. Adoptamos la hora oficial como la del Meridiano 15º Este, es decir, el Tiempo Universal o GMT sumándole una hora. De esa forma, y siguiendo con la aplicación del “horario de verano”, España tendría que adelantar una hora su reloj en horario de invierno respecto al GMT, y 2 horas en horario de verano, que es como hasta la actualidad se ha venido haciendo.
Estos últimos datos, así como la animación sobre la luz solar y el verano y el invierno, que podéis usar moviendo la raya de arriba abajo, son de Astrored que hacen un buen estudio del tema de la hora. Y de las animaciones más útiles que yo haya visto.
La sanidad es todo aquello que condiciona el medio y su salubridad. Lo único que se puede gestionar es la salud, que si es una buena gestión es salud publica: tu médico te conoce y confías en él; dado un problema te remite a algún especialista conocido de él, por lo cual se garantizan ambos tanto el cobro como el trato adecuado al paciente; y si hay que operar, es tu médico el que decide quien y dónde: de tal modo, el paciente en toda fase de su enfermedad está indefenso y cuidado: claro que habría pequeñas derivas de dinero y favoritismos, pero un mal médico perdería sus clientes, sus médicos proveedores, todo; un mal hospital no contaría con pacientes. Y desde luego el nivel de gasto, coste, y corrupción se controla desde la base, o sea tiende a cero: para que tienda a infinito como ahora basta con hacer un sistema científico de manera que da igual la hora y el médico, da igual lo que sea, vas a un sitio u otro según una clasificación muy científica, y el hospital funciona por su criterio y cada cual a la suya: se fomenta así la eugenesia, la eutanasia, y la indolencia en el trabajo de los profesionales de la medicina y sus ayudantes.
No son personas, sólo son materiales utilizables o no, y así la relajación moral favorece el maltrato y la muerte.
La educación es problema de la familia. Una maestra de escuela por alta estima que se tenga, sólo es una pieza externa de ése sistema.
La instrucción pública es cosa del estado: se garantiza así la comprensión del sistema en el que el individuo vive y se favorece su educación, no sustituye la educación por una estabulación hecha por maestras incultas pero con unos egos impresionantes: el fracaso está garantizado.
Mientras sigan confundiendo educación con instrucción y se eroguen la formación reglada como sistema de formación de ganado para su uso y aprovechamiento, están estafando a las personas, a todas y cada una, además de insuflar aire vacío a su infinito ego de la nada, de gente soberbia y carente de toda formación.
Pero modificamos las palabras, modificamos los conceptos, elaboramos una estructura científica en la cual se pierde todo concepto en un marasmo de burocracia ficticia, y generamos gente inculta que están dispuestos a la eutanasia.
Y es por eso que es importante saber hablar bien y escuchar mejor.
Modernos, a cualquier precio: ese precio pagamos, el de ropas que encojen y zapatos que aprietan. Lo llamaron reconversión industrial, destruyeron el tejido industrial de España: luego, ya puestos, adelante con la ganadería y la agricultura: ahora a por los españoles.
España no es un pueblo industrial. La industrialización como medio para salir del hambre se convirtió en el fin: la codicia y el diablo hicieron el resto. Una España arrasada por la gripe y la filoxera que arruinaron familias y pueblos fue la puerta de entrada: que modernos, tenemos tren. Sobre la enorme trama financiera para que el capital fiduciario se asentara hay voces mas autorizadas, mejor informadas: ellos comentarán si lo consideran. Fuimos modernos tendiendo el tren, fuimos españoles inventando las cajas de ahorros y monte de piedad que hasta el advenimiento de esta etapa del franquismo llamada democracia fueron los organismos que permitieron a las familias no sólo salir del hambre sino subir a un estatus de vida más que adecuado: fueron las cajas de ahorro las que generaron una burguesía que se ha devorado a sí misma, pues son los hijos de esa burguesía los que han acabado presidiendo cajas de ahorros por vías políticas y sindicales, y conforme es su costumbre puliéndose el dinero de los padres: no sólo de los suyos.
No me vale culpar a toda la banca: que aquí hay personas al cargo de los consejos de cajas de ahorros, y han sido ellos.
Con el tren hubo un desarrollo industrial incipiente que alcanza su vigor esplendoroso cuando Franco se revuelve contra la falange entregándose a los gobiernos de miembros del opus: la industria nacional era maravillosa: los torneros, fresadores, los trabajadores eran escrupulosamente magníficos: cuando se inauguró la factoría de Figueruelas los ingenieros alemanes fotografiaban y copiaban las modificaciones de los trabajadores españoles en la cadena de montaje.
Todo ese vigor y creatividad, esfuerzo y trabajo se ha perdido, porque en vez de evolucionar a nuestro ritmo todos quisimos ser obreros de Detroit o Hamburgo, cuando no héroes de Vietnam; con la reconversión industrial se perdió todo.
Eran escrupulosos, eran finos y atinados, y eran solicitados en todo el mundo por su pericia porque venían de estirpe: la forma de vida española es creativa y vigorosamente recia. Se acaba la jornada y en el patio se canta, y nacen matrimonios y alguien coge guitarras, que no de otro sitio sale el flamenco sino de la tierra y el sudor de los hombres. Y en ese magma nació García Lorca y los Machado, Dalí y Torroja, y tantos que no enumero.
La concepción del trabajo lo es por si mismo: hay que hacer esta faena y se hace, cuando se acaba vas a casa. Como sudas llevas pañuelo: con la invasión aviesa del sarraceno del Sahara español se puso de moda el pañuelo moro, pero el pañuelo español es de cuatro nudos en la cabeza, sirve para que el sudor no empañe la vista, para secárselo, para envolver y para todo: el pañuelo lo lavaban las novias en el bibel porque en él le llevaban las flores los novios.
Una vida agrícola, recia, dura, esforzada: una vida rica y creativa, que engrandece a la humanidad con la enorme pléyade de creadores de España a lo largo de toda la historia: de pintores y escritores, arquitectos e ingenieros; músicos y sastres: nunca fuimos industriales porque esencialmente somos del agro, y en ese rango de vida España creó su gloria, la gloria del mundo.
Lawrence Durrell para escribir el Cuarteto de Alejandría tuvo que irse a Corfú; todos los grandes escritores ingleses han pasado “largas temporadas” en España, Italia o Grecia; no tendríamos dinero pero teníamos una vida propia, que es más importante. En Mallorca tuvo que recalar no se qué músico; en Formentera conocí a unos cuantos famosos, todo esto no es casualidad.
En lo único que se diferencian nuestras glorias de las del resto, es que aquí, si se morían de hambre, como que nos caen mejor; por lo demás la calidad siempre es superior, la verdad. Léase a Dumas, su viaje a Cádiz; Léase a Casanova y sus amoríos con Doña Ignacia, en Madrid y sus esfuerzos por Despeñaperros; léase……
Eso es lo evidente, no considero menor la creatividad de torneros y albañiles, fresadores o ganaderos: por todas partes salta la chispa, por todo en España se ve el genio y lo creativo. La industrialización si no se hubiera entregado al horror del capital fiduciario seria algo prodigioso; pero no lo es. Somos un país agrícola, la codicia y el diablo han destrozado lo que de bueno somos, y si algo somos es en el patio aparejando el carro, cortejando a la chica que mañana se acercará (siempre más tarde) hasta el campo a ayudar un rato en la faena y con ella rezaremos el ángelus que Millet os cuenta, que yo he vivido, que tanta gente añora aunque su carencia de referenciales se lo niegue; ya sé que no rezáis, porque ni sabéis las fases del día, pero esto es España y no está ni muerta ni zombi, y las espigadoras de Millet os miran mientras rezan al suelo donde hay enterrado un niño.
Y lo cierto es que me equivoqué: dije Abril, ha sido en octubre.
Vaya, por eso error debo ser crucificado: todo lo demás, tal cual ha sucedido, al pié de la letra: ahora me crucificarán.
Y se cumple, tal cual dije, conforme a guión, como un baile cortesano ha salido el minué.
Y por esas cosas, me crucifican. Hoy se ha presentado el ere.
Todos volvemos. Y sabemos que será irrepetible, y sabemos que siempre es nuevo y nada tiene que ver con ninguna de las anteriores. Siempre es lo mismo físicamente, nunca es lo mismo de ninguna de las maneras, por eso tenemos la nostalgia infinita.
En el sistema avieso actual, nada tiene final: tras la carrera, la eterna formación, la burocracia es una inmensidad infinita en la cual saltas pasos según “lo bien que caigas” y quizá consigas algo; toda la realidad se nos articula alrededor como una secuencia infinita de caminos infinitos que nunca acaban ni jamás se ve el final; de los que se ve el final es una cita tasada y repetitiva, odiosa: la declaración de la renta por ejemplo.
Toda la maraña de la vida consiste en sobrevivir a secuencias de obligaciones sin final y que jamás se intuye que lo tengan.
Los peregrinos sabemos que hay un final, que acaba, que se llega.
Los enfermos ya lo son para siempre hasta su eutanasia final; los divorciados somos condenados hasta la muerte, todo es para siempre y siempre farragoso, odioso, burocrático y aburrido, innecesario y ridículo que sólo sirve para justificar el trabajo del funcionario al cual le han creado ese puesto para justificar su vida, que no otra cosa es la socialdemocracia, aburrimiento y amargarle la vida a la gente.
Los peregrinos llegan, hay un final, nunca se repite: y se sabe el final.
Y hay una certeza: algo jamás se repetirá.
La puerta que no volverás a cruzar, la mujer que no volverás a ver, el vaso que no volverás a beber.
Una certeza me ronda estos tiempos: hay otra cosa que jamás se repetirá. Si cristo vuelve a la tierra es la Parusía.
No hay otra posibilidad, no hay otra opción, no hay otra posibilidad.
La sociedad y la gente conforme las veo hoy, asesinando indiscriminadamente, protegiendo asesinos; filisteos y publicanos, maldad evidente: si Cristo vuelve como vino, volverá a ser juzgado, condenado y crucificado por una recua de funcionarios que han dejado su dignidad colgando de las enseñas de su cargo; volvería a ser crucificado, volveríamos a ser la misma gentuza que hizo tal aberración: cada vez que apalean a un vagabundo salta a la vista que a Cristo esta crucifixión se la iban a hacer aumentando las dosis de crueldad.
Y La condición divina avisa una vez, para siempre: si vuelve será la parusía, es imposible otro comienzo, esa puerta sólo se abrió una vez, esa posibilidad la humanidad decide que hace con ella, pero hay un final, hay un final, porque la condición humana deriva hacia el mal con una derrota de difícil navegación.
