Ominosa Edad Media

En 1989 se empezó a hablar del enfriamiento global: entonces uno de los primeros temas que salieron fué el de los ecorrefugiados por los desastres de la naturaleza.

En geografía los estudios detectaban que quizá podríamos estar asistiendo a una pulsación de la glaciación; y ahí quedó la cosa, toda la investigación, es decir, todo el dinero, y puestos, empezaron a fluir hacia el mantra obligatorio del enfriamiento global/la capa de ozono/el fenómeno del niño/el calentamiento global/el contrario del fenómeno del niño, o sea, la niña/y como colofón el cambio climático: sólo cabía una conclusión: íbamos a morir todos.

Una universidad en América destinó un potente ordenador a calcular, y calculaba, hasta el día exacto en que se iba a acabar el oxígeno en el mundo; un departamento de matemáticas de la universidad de Castellón era correspondiente, y se seguían los cálculos al día, que invariablemente iban retrasando la fecha según nuevos datos, etc….ya han pasado todos los fines del mundo calculados.

Pero se ha demostrado una cosa: el miedo, poderosa fuerza es, y nadie se paraba a reflexionar sobre el anterior estado de alarma, simplemente se alarmaban por la última murga habiente: recordad la gripe aviar, que iba a arrasar la tierra.

Pero al estar todo trufado de cientifismo, pues parece que goza de veracidad.

Han convertido lo que dicen ciencia en trujimanes con sombrero de estrellitas y una varita mágica trufados de un sistema de palabrería determinado y determinante, y nada más; lo que denominan ciencia es lo más alejado al conocimiento que hay.

Y ya va avanzado el siglo lo suficiente como para que el terror del año mil (el año dos mil) se pase, no ha acabado el mundo, ni acabará de ninguna de las maneras que dicen; ni los grandes desastres, las bestias marinas ni la sierpe del mar nos zambullirán en el triángulo de las Bermudas, ni el fuego del infierno nos abrasará mediante bolas de fuego: las bolas de fuego son lo que azota a las zonas en guerra, no hay más.

Pero la situación de atemorización permanente es la del año mil.

Y os creéis muy modernos.

Funciona, el constante temor: en Madrid, la estupidez de cuidar la “calidad del aire” ha funcionado, y la gente acata, de grado o por la fuerza, pero acata.

Pero lo que yo veo es un sistema de supersticiones y engaños mediante el cual os cuelan toda superchería: respecto a la naturaleza, al dinero, a la política.

La clave es la constante apelación al miedo. Se fundamenta en la confusión y el embrollo, y nada más, con eso, hacen lo que les da la gana, y la propaganda hace el resto: y constantemente se pone en evidencia la superchería, y constantemente se inventa una nueva murga para disimular la anterior.

Eso si: todos os creéis más sabios que los medievales. Mientras, seguís temiendo que el cielo caiga sobre vuestras cabezas y os aplaste.

Del rigor en la impudicia

La única justificación del sistema actual es su propia existencia, sólo vale para justificarse a sí mismo, y sólo en su justificación encuentra su existencia.

Así, la corrección política es el arma letal para desactivar toda verdad que incomode al sistema en su funcionamiento: un funcionamiento sólo burocrático, en el cual sólo importa la burocracia y no el objeto al cual se dice atender: el sistema de salud sólo vale en la medida que se justifica a a sí mismo; el sistema de domesticación en lugar de enseñanza; la indefensión de las personas por la necesidad de justificación de las estructuras policiales respecto a sí mismas hacen que todo el sistema sea ineptitud e ineficacia e indefensión para las personas. El sistema judicial, desprestigiado en su propia concepción, sólo sirve como justificación burocrática de los desmanes de la burocracia.

Por eso ahora, los de la nueva política, necesitan insertar 4500 burócratas más en los resortes del sistema burocrático para poder sustentar un sistema clientelar y de presión y negociación desde dentro de la burocracia para poder usarlos como arma política: definida la política como es: extorsión, y chantaje, y nada más; no busquen a Aristóteles. No busquen que sepan quien es; la política sólo es extorsión, y chantaje, y para eso, los “salvadores de la ciudadanía” ya se han puesto de acuerdo para insertar 4500 enchufados más en la administración: y sólo en el Reino de Valencia; lo de ayuntamientos, administración nacional y el Reich europeo, ya es de traca.

De tal modo el sistema clientelar se soluciona: a base de favores, que se traducen siempre en votos cautivos para siempre; quien no va protegido por el partido no encuentra soluciones, trabajo, o atención justa a sus necesidades; los haraganes llevan con jubilaciones anticipadas desde los 30 años sin justificación aparente; la “paga” te la dan favor mediante, más o menos evidente, y supeditado a una sumisión a quien te hace el favor porque es del partido.

Toda gestión se soluciona si te ampara el sistema burocrático, que sólo ampara si algún partido ampara…… y toda la palabrería es sólo un modo de demagogia de justificación, de banalidad pomposa que nada dice nunca.

Y constantemente la emisión de murgas para justificar desmanes: heteropatriarcado, refugiados………y sigue la juerga.

Pero lo real es que esto se ha hundido, la Unión Europea sólo es el sistema socialista de la URSS pero con mucha propaganda, murga y publicidad, simplemente: y estamos ya en el Holodomor: todo aquel que se cuestione cualquier mantra es descartado con calificativos de los cuales desconocen su significado pero que repiten como zombis.

El sistema ha muerto, y muere matando: y ahora todo argumento contra el sistema es “xenofobo de ultraderecha” y ahí queda todo. Pero si el pueblo habla, caerá en serio esta vez el Muro de Berlín.

Y ya va haciendo falta.

Como desconocen el valor de las palabras, todo lo trufan de adjetivos: ahora la murga es “la pobreza energética” los mismos partidos que gobiernan en mi pueblo, rugen por este enorme horror tan horrible: los mismos partidos que en obediencia al caciquismo imperante me acosan, quitándome la cédula de habitabilidad, y acosándome desde la burocracia persistentemente, me mandan a la pobreza energética, pero deploran la pobreza energética: los pobres son lo que ellos deciden que son pobres, no los dramas que generan ellos; y en Buñol no soy el único acosado.

Sobre mi acoso personal supongo que os pondré al día, pero el cinismo y la impudicia son la ley: y aquí estoy yo: me hacen “pobre energéticamente” para poder justificar desmanes urbanísticos y latrocinios, y luego harán manifestaciones con muchos gritos de histérica de mercado contra la pobreza energética.

¡Pero nos queda la iglesia! que intenta averigüar, y de paso medrar, a costa de mi vida: que buenos que son, el cura y el sacristán, que buenos son: llevan a los niños de excursión. Y hacen de chivatos de los problemas de la gente para que sean extorsionados.

No dejaría a ningún niño en manos de semejantes individuos. No es una manera de hablar.

Igual os sigo contando, puede ser muy divertido.

Yo sigo en las trincheras; vosotros, antes que os deis cuenta, deberéis tiraros al monte o asumid la esclavitud.

Adviento

Me recuerda Orlando la entrada del adviento; los lectores de La Galaxia son mejores que yo.

Témporas de adviento

En el rigor de las témporas, fragor del adviento
y todo en España da augurios siniestros:
medraron sin freno los mercaderes del templo
y todos los arúspices se alegraron por ello,
cuando no se apuntaron a los bajos deseos.
Nadie dijo nada, nadie opuso freno,
cuando no se sumaron a tan grave saqueo.
Obispos recatados, cardenales siniestros,
deanes rijosos, capellanes perversos:
clerecía abonada a salones y devaneos
ejerciendo en política, abandonando su ministerio;
olvidando su honra, negando a Cisneros,
negando de España su ser más entero:
que en increíble pericia denuncia el chalaneo.
España hundida, y todo el mareo
consiste en trucos, prestidigitaciones, jaleos
que sólo confunden mientras perdura el saqueo.
con la hez al mando ejerciendo con parsimonia
el papel que no hubiera querido la puta de Babilonia:
concupiscentes viciosos, nombran la democracia
pervirtiendo las palabras con asaz felonía
que hasta del lengüaje mudaron el rigor: la academia
se presta al juego, la saca ha de estar llena;
y todos alegres en televisiones se asean,
cuentan su podredumbre, entre ellos se jalean:
entretienen así al vulgo, la chusma, la plebe se marea
entre tanta noticia de vaginas siniestras,
políticos ladrones, periodistas de la legua
que ladran soflamas para que bien les vean
quien les paga la infamia y sus vicios alienta.
La gente aturdida, triste, enteca
atiende el rigor del adviento en certeza:
ignorando que lo hacen; no saben la secuencia
de los tiempos y mementos, de la vida, de la pena
y el adviento los pone reflexivos, serios, en vela;
pero la liturgia fué proscrita, vino condenada,
y como salvajes a gritos denuestan
lo que su propia vida les dice, su condición delicada.
Lo que aventan son odios: así, alejan certezas,
e implacables se aproximan a religiones verdaderas
de fin de semana, abrefácil y un collar de cuentas;
que en llegando nuevas modas a ellas alientan
y se sumen en rituales de memeces y bajezas.
Es el adviento el que da las medidas
de la condición humana, de esta tristeza
que el pacto con la tierra el evangelio conserva
aunque quieran negarlo, la cosa ya está hecha,
y ni políticos rijosos, ni reyes de opereta
ni clerecías infames, con tanta bajeza
pueden evitar que la gente en su fondo, sea.
Hay políticos y obispos, jueces, un rey, ralea
que anda enturbiando a la gente en su vida plena.
Hay follones y desdoro, descréditos y academias
alentando la confusión, el lío, la algarabía
para beneficiarse en corto lo que a otros beneficia,
y negando a cada paso toda la historia plena
que con rotundas certezas a todos señala
como ejecutores de tramas siniestras.
España ahora amanece, hace frío, las témporas
de adviento con su nombre lo aciertan.
La gente vive, aunque ellos no quieran
y hagan esclavos con leyes obscenas;
Roncesvalles es pequeño, apenas una aldea
y al final de la calle está la Santa Puerta
Plaza de la Quintana, por ahí se entra:
nunc dimittis, jefe, ahora, por otra senda;
que España es más grande que lo que ahora se muestra.
(18 diciembre 2010)

 

Adviento

Habiendo concluído que el universo es macizo:
y que los niveles del agua deploran a la ciencia;
habiendo olvidado el rigor de algún rizo
(manejando en certeza la propia miseria)
sabiendo que el tiempo tiene senderos largos
deducido es que el rigor, en el tiempo
mantiene fisuras: Dios siempre acecha.
La vida fluye y escapa, la razón impone riendas
y de repente todo se dió la vuelta.
Habiendo tanto vivido, no se si decirlo
o será mejor callarlo, contar
o dejar para el futuro historias sin premura.
Aunque el calendario marca con x la fecha de mi muerte
epónimo lo hicieron: lo hicieron tantas veces
que vendrá de repente, con su santa compaña
y los recuerdos serenos de suspiros. Empaña
el recuerdo bajezas: quizá vehemencias
y tránsitos ávidos de engaños al tiempo.
La fecha pregona la señal de la muerte
el frío arrecia; el mal asiente
el adviento aclama su rigor implacable
y la noche presenta soledades urgentes.
Amarrados los barcos, la flota de juerga
acabaron los momentos de dejar a las fieras
creer sus rugidos. El ciclo se cierra
y tanto inútil alrededor han hecho mella.
Liberando al mundo de tanta bajeza
habrá que hacer ver que es lo que cuenta
que es lo que hubo, que lo que hubiera.
Que faltó por hacer; que cosas bien hechas.
Que mujeres (en serio) son las que recuerdas
y cuales no fueron sino excusa siniestra.
Vienen ya los idus; el almanaque acecha
pregona a los vientos una muerte cierta
que acaba el adviento: la vida ya empieza.
Que mas da quien falte, que importa quien muera:
lo que la galaxia esconde la galaxia lo cuenta
y planta confesiones rotundas, de leyenda
en la puerta santa, se entra por la Quintana.
Tercer banco a la diestra: ite missa est
y ahí se acaba. Los marinos navegan
y una chica se peina; que mas da quien muera.

Certidumbre

La única certidumbre es el principio de incertidumbre. Heisenberg formula que para analizar un sistema, nunca se puede hacer desde dentro del mismo sistema; el único análisis válido hoy pues es de todo aquel que ande fuera del sistema: sea por voluntad, sea debajo de un puente, sea por hartazgo o por conciencia: sólo valen esos análisis.

Cansan las justificaciones acerca del fracaso del sistema por gente apesebrada al sistema en cualquiera de sus variantes, que formulan y difunden en los medios del sistema, porque el sistema sólo se justifica ya en sí mismo.

Cansan: el catedrático del partido que medró en la administración, escribiendo en la prensa justificando al sistema con análisis delirantes sobre la victoria de Trump muy trufado de referencias a Roma cogidas de ésta Galaxia y de otros blogs; cansan, los beneficiados por el sistema en sus estudios del clima cambiático propagando a diestro y siniestro el fin del mundo inmediatamente, si no hacemos caso a sus apesebradas doctrinas, becadas, financiadas, y en muchos casos el sostén de su vida: el desarrollo sostenible es todo aquello que sirve para desarrollar y sostener las cuentas corrientes de los que hablan del desarrollo sostenible.

El sistema ha muerto, y muere matando; en su propia entropía genera el hartazgo de la gente –que casualmente, no están apesebrados- y votan a Trump, en el hastío y aburrimiento que produce la corrección política, vómito de la bestia; y votan contra el acuerdo de las FARC que quieren imponer a toda costa, porque no quieren rendirse, quieren defenderse, y vencer; y votan la salida de la unión Europea, nido de apesebrados y únicamente repositorio de esquistos del sistema, y lugar de recepción de órdenes, consignas, y mantras de obligado cumplimiento: y más que veremos, porque lo que trasluce todo es un fondo de esencia puramente anarquista, a lo cual no harán ascos los tradicionalistas: la gente quiere a su nación, no quieren estado, en ninguna de sus formas, que todas dan de sí la sumisión al dogma de los tiempos imperante que siempre halla acomodo en la burocracia, que lo magnifica, justifica e  impone, y si algo sabe la burocracia –toda- es causar problemas, nunca solucionarlos; montar follón y desmontar todo aquello que funcione bien.

La gente quiere a su nación, no quieren estado, en ninguna de sus formas, y deplora la burocracia. En la superstición de la democracia se ha alojado toda forma de condicionamiento de la realidad a los deseos de una minoría que se saben en posesión de la verdad e imponen su primacía: se saben mejores, y todos debemos vivir conforme dictan, porque ellos saben la verdad de todo.

Pero el sistema ha muerto, muere matando, y debemos ser conscientes de ello para poder llevar adelante nuestras vidas, las de cada uno; no justificar burócratas, holgazanes, zafiedad política y vulgaridad institucional.

Asombros cotidianos.

Para Escohotado esta era empieza con Bismarck; para los católicos el horror comienza con el concilio Vaticano II (y primero de herejía) para los historiadores de izquierda es la evolución natural de la segunda revolución industrial; para los más sabihondos, de la Revolución francesa; para mí el problema se evidenció en Trento, y viene de la noche de los tiempos: lo que ahora está en juego son las mismas monedas que cobró Judas.

La parte divertida de las elecciones en USA han sido como han puesto en evidencia a todos los popes, gurús, sabios autoproclamados, y tertulianos en general, y por extensión sus seguidores: se refugian en sus endogamias para mantener sus prebendas y privilegios, siendo sumamente despectivos con el resto de gente, en todo, en absolutamente todo: la sabiduría sólo lo es si la reconozco, y si la reconozco, es porque está en mi circulo endogámico, ergo: la sabiduría soy yo.

Y los mismos que no han acertado ni una, ahora vaticinan como será la política de Trump.

Y el sistema de partidos, sindicatos, ongs y todo tipo de organizaciones funcionan de la misma manera endogámica perversa: sólo vale si es validado por los dogmas sectarios que nos definen y condicionan.

Si la realidad no coincide con mis deseos, la realidad está equivocada.

Y se actúa conforme si las cosas fuesen como se desea que fuesen, y si cuela, cuela: así llevamos desde los sesenta, que es cuando cambia la cosa, con la apertura del turismo, “progresando” en un magma ´

de números sin fondo

y ciencia sin raíces.

El que se crea algo del sistema, es porque quiere creerlo, nada más: la prensa, toda, ha demostrado ser unos buenos servidores de su amo; pero intelectualmente, vendedores de crecepelo de una caravana del oeste; excepción honrosa de Carlos Esteban, la información de verdad y el conocimiento sobre lo que pasa hoy día va por tuiter y facebook.

Los análisis siguen en la blogosfera, de donde ya ni se esconden para copiar: no citan, somos poco para ellos, se apropian de ideas y razonamientos impúdicamente, del mismo modo que hacen todo: bazofia.

Y a los que se asombran de que “alguien” haya votado a Trump, le diré que los conoce: personalmente; a poco que salga de su burbuja y mire a su alrededor: a los de la barra de las seis de la mañana, acogotados por el trabajo y con esperanzas nimias, los que lo tienen; gente de dieciséis horas diarias sin ninguna protesta sindical por ello; los que de Buñol trabajan que han de irse a otro pueblo a hacerlo, cuando pueden, que ya el trabajo escasea y mucho; los maltratados por el sistema sanitario, encima con chulería y despectividad; la empleada de supermercado con cuatro hijos y marido en paro que se calla las órdenes de “la cadena de mando” y su opinión, porque si no no volverá a trabajar; la viuda que está asustada ante su futuro, las pensiones y el horror, que también calla su opinión ante los jefes inmediatos por miedo; los empleados de la factoría de Ford, despectivizados hasta el hundimiento, y estos, son los que trabajan: el que todos los días sale a coger hongos para venderlos; los que venden la caza; los chatarreros, la gente que está en la última palabra, esos, son los que han votado a Trump: porque en las barras, nadie habla en progriz políticamente correcto, porque nadie dice que no, pero ve las tonterías que se hacen desde todas las instancias del poder y asientan la certeza de que deben ponerse a salvo de esa gente: Trump ha hablado de manera que esa gente le ha escuchado, sin prometer futuros de sociedades perfectas sino de inmediatos consecuentes, y de poder llevar vidas dignas acordes a su propia concepción de la vida, no a un esquema de como se ha de vivir que ha establecido el politburó del Nuevo Orden mundial y que sólo los pazguatos acatan.

Demasiados sabios de la nada que no saben mirar a su alrededor; y de todo tienen acertada opinión.

Y es obsesivo el uso de adjetivos en las cadenas de radio ya como mantras, que han perdido su sentido: “ultraderecha” “homofobo” “machista” “xenofobo” y todo aquello que no conviene es una fobia, de hecho pretenden legislar contra el odio: así lo han dicho. No computan su odio, sólo el que saben que generan; se consideran almas puras y sólo son albañales de impudicia: Trump ha demostrado la vacuidad de la corrección política, del discurso oficial más o menos calcado con el mismo lengüaje para todo y todos; nadie habla así, nadie piensa así, y desde los despachos de las ciudades no se ven los problemas, no ven más que a los mendigos, si los ven, no ven los problemas de los trabajos y los días de la gente, que está más que harta de ser culpabilizada y de que le prometan paraísos futuros a cambio del voto, y a cambio del hambre.

Empiezan a ser evidentes los estertores del sistema que muere, y muere matando.

La isla ensimismada

Anoche estuve en un concierto; me invitó Miguel Vallés: fué magnífico, y divertido. Son músicos de orquesta: metal, con lo cual la calidad musical va de serie; pero ellos, fuera del rigor orquestal, han montado este concierto en el cual, con una secuencia narrativa articulada sólo musicalmente, relacionan el avatar de cinco náufragos y sus cuitas. Muy bien planteado el esquema narrativo: actúan desde el escenario, para el público, con lo cual la secuencia visual es plana y bien definida, y en ello su formación clásica: actúan desde el escenario al público, y eso hace divertido el espectáculo. Hay bailes de Pastora Galván que, concebidos así, al ser filmados por diversas cámaras, desde diversos ángulos desvirtúan el baile, que está pensado para ser visto desde frente hacia el escenario: ahora todo eso ella lo va cambiando; Israel Galván baila en tres dimensiones y así lo concibe.

Frente al concierto clásico: Paco de Lucía, con su formación tocando su obra, ellos escenifican una narrativa secuencial con la música mediante la cual no convierten la música en espectáculo, sino que hacen una diversión nada orquestal de la música, es un concierto no canónico, es un concierto magnífico.

Lo he disfrutado, y haré por volver a verlo, o a verlos: la cualidad de las actuaciones en directo (y así viene sucediendo desde el jazz, y así se puede entender que no he escuchado dos versiones iguales de Entre dos aguas) es que nunca dos son iguales, y eso da riqueza y placer al espectador, enriquece la obra que crece a la vez que es mostrada al público.

Ventajas de ser de pueblo: de aquí son los mejores músicos del mundo, y muchos de ellos a veces se muestran, y me confortan con mi pueblo, tan degradado, tan alienado: pero donde hay talento no se puede esconder, y puedo gozarlo más cómodamente que otros espectáculos; pero la gente no valora la calidad si no es Broadway, Hollywood, o es magnificado por la tv y la propaganda; se percibe su diversión al ejecutar el concierto, y se disfruta con placidez sosegada: el que pueda, que vaya a verlo, ser de Buñol a veces tiene cosas buenas.

No puedo más que agradecer a Miguel el haberme invitado; no puedo sino recomendar que vayáis a verlo; desconozco si tienen grabaciones, pero me haré con ellas si las hubiere, sin duda.

La isla ensimismada.

A fuer de modernos

El hombre domina la tierra cuando Roma organiza y ordena el paisaje: las centuriaciones, la organización del agua, los caminos; que luego desde ese orden se desarrollan autopoiéticamente dando lugar a toda la civilización: no es lo mismo orientarse respecto al oriente y occidente y la configuración del espacio, que la normalización de norte y sur: el sol sale igual para todos, pero en mi pueblo más tarde, y de otro modo, por la configuración montañosa.

Y eso configura pueblos, carácteres, los caminos, y las relaciones; la reciedumbre o la explosividad de cada lugar y marca diferencias entre los diversos lugares, y se generan sistemas de relación de cada pueblo, de cada comarca, y respecto al resto del mundo.

La ominosa industrialización que ahora tiene como epítome el Nuevo Orden Mundial, configura todo espacio como un mismo espacio: de tal modo, un piso es substancialmente igual en cualquier lugar del mundo; y se organiza de manera mecánica el sistema vital: ya nadie trabaja por libre: ya no hay placas en los portales de Médico, Arquitecto……todos pertenecen a corporaciones, y todo éxito en el trabajo depende del lugar en la corporación, del nivel alcanzado en esa pirámide de escalada: el resultado es que la sanidad mira más por estar bien en la corporación que por el enfermo, y todo así. Y mantener el nivel en la corporación exige un determinado status, consistente en determinada gama de coche, y no otra; determinada casa, adosada o exenta, pero en determinados barrios, y no en otros…determinadas actitudes sociales: la corrección política es la sublimación de la estupidez, pero fundamenta el sistema social que nos quieren imponer.

Aparentemente, porque a la tercera caña sale, siempre, el carácter, la condición y la peculiaridad de cada uno.

En las corporaciones, llegados a un nivel, son todos intercambiables: vales lo mismo para una corporación sanitaria que para una de alimentación, de telefonía o de construcción, y por tanto eres fácilmente reemplazable e intercambiable: nadie vale por sí mismo, y por tanto la mecanización de todo proceso lo que hace es despersonalizarlo todo: lo importante es “el protocolo” de actuación (Se dice procedimiento) y, sabiendo ser políticamente correcto, y cumpliendo los trámites básicos exigidos (fundamentalmente saber inglés y estar debidamente sajonizado) igual sirves para un determinado puesto, en una, u otra corporación: se acaban los individuos, son los puestos lo importante, no las personas en el desarrollo de una vida: Los tres mosqueteros hoy día serían expulsados de todo ejército; el  capitán Achab trabajaría a salario en cualquier corporación, y al final, o te conviertes en un solitario trabucaire esquivo y aislado, o debes transigir: con absolutamente todo, porque la configuración del estado no es en favor de las personas, sino en beneficio de las metacorporaciones, actuando como correa de transmisión, excusa y justificación.

Desde otra perspectiva, cita muy bien un buen escrito alrededor del tema Wanderer.

A vueltas con el cambio de hora

Desde los babilonios se partía el día en veinticuatro horas (contaba en sistema duodecimal, la base doce se impone siempre al sistema métrico) el sistema que se impuso fue el de horas desiguales frente al de horas iguales babilónico; así sucede Roma y se elabora un imperio, y con este sistema San Benito en el siglo VI distribuye los rezos para los monjes adecuándolos al sistema de horas desiguales: que pasan a denominarse horas canónicas.

 

El GMT ya no vale, ahora somos el horario de la red: Swatch Time. Se basa en dividir los 24 diferentes husos horarios en 1000 unidades. Cada unidad se llama beat (pulso). El día comienza con @000 beats y termina con @999 beats. Cada beat dura 1 minuto y 26,4 segundos. El horario siempre se muestra con una @ y tres dígitos. El @000 corresponde a la medianoche (invierno) en la ciudad de Biel, Suiza, elegida como meridiano principal. Nos seguimos rigiendo por el horario GMT, excepto esos dos días del cambio de hora.

Por los enlaces se va a las consecuentes explicaciones; de aquí:

 

Exangües, por exanguinación.

Nos caerá el invierno encima, de golpe, sin transición ni progresión alguna, de un día para otro. Inmersos en la pobreza, bordeando la miseria, en España todo son alharacas y esparajismos para entretener a la plebe: no hay ningún problema de nada en el PSOE, pero el amo dicta, se acata, y se acabó: la manera de hacerlo mediante numeritos de teatrillo, propaganda y mucha palabrería alrededor forma parte de la estrategia de la confusión, de toda confusión, del magma confuso en que nos tienen entretenidos: el PSOE hará lo que diga el amo y punto; por si acaso, seguro que hay varios partidos preparados para recoger a “los auténticos” y desde luego, el constructo de ingeniería financiera y propaganda que es Pablemos, que tanto dicen cuanto ignoran, y a nada entran a fondo ni se comprometen más allá de consignas vacuas y palabrería de charlatanes: lo único que ahora les entretiene es que el rebaño no deje de serlo, que sigan las consignas y nadie se vaya por libre: los manumitidos van en la saca, ahora, a montar numeritos para que la gente decida a que rebaño se acomoda, y nada más: el otro sector del PSOE, el PP, con aparente pulcritud y palabrería más elaborada y presumiendo de eficacia, ha caído con el mismo golpe que cae el PSOE, y en el medio, creen que no: pero es que sí, a pesar de la estrategia leninista de Rajoy, la gente de derechas se ha instalado en la insatisfacción: y todo aquel que no es del rebaño correspondiente o se ha salido de alguno, está realmente asustado ante la ignorancia, inopia, dogmatismo, incultura, descaro y sinvergonzonería que asola España: en toda Europa están reaccionando: aquí, a montar espectáculos: si no es el congreso del partido, será la gurtel, sino cualquier as sacado de la manga, pero el espectáculo es lo único constante que vamos a tener.

Y a cada día más impuestos, que ya son exacciones, cuando no robos, más trampas encubiertas en recibos y favores a la banca, más pobres todos y más miserables las vidas, más carencias, y más insatisfacción, y todo, eso si, debidamente adornado de apariencia: a los bares sólo se va a decir cosas guais y ser políticamente correcto, y nadie habla ya de nada serio, grave, hondo, personal o duro, o de un mal momento: la corrección política es la muerte social en beneficio de la plutocracia.

El sistema ha muerto, y muere matando con todo el artefacto enorme de propaganda para engañar incautos, pero los muertos sois vosotros.

LLamando a las puertas del arte

Más que por mojigatería, pienso que fue por abstracción, por inmersión en el propio trabajo, por la sensación ajena del mundo cuando estás abstraído: pero estando en París el 14 de julio de 1789, no hay ninguna referencia en la obra de Cabanilles a las algarabías tan jaleadas, tan proclamadas, tan poco conocidas en su verdad: Cabanilles iba a lo que iba, y lo demás, intentaba que no le turbara, pienso; a su trabajo iba, su trabajo hizo.

Todos en un momento dado nos elaboramos una leyenda personal en la cual somos el héroe de una película que nos creemos, porque creemos comprender la vida en su complejidad; si esta leyenda dura más allá de la adolescencia, la propia inmadurez te hace inestable, condiciona a la soberbia: cuantos vemos cada día que han llegado a ser abuelos sin haber sido jamás adultos.

He leído demasiadas tonterías sobre el premio Nobel a Bob Dylan; demasiada soberbia que esconde un epifonema: ha de darse a quien yo considere, porque me considero legitimado para decidir a quien darle o no un premio, o no: si me autodefino como escritor, sabio, historiador o naturalista, me otorgo la ejemplaridad y la certeza sobre todo ese tema: esa actitud condescendiente hacia la realidad viene de la inmadurez, porque la afición a la literatura nos hace historiadores, naturalistas o cualquier otro oficio, pero la literatura es una pasión callada, solitaria, íntima y sola: sea como lector y desde la infancia, sea como autor de textos cuyo valor nunca determinas –mi caso- hasta que ves el valor que otros le dan: y me asombra. Y no valoras los premios, ni las consideraciones ajenas; valoras la primera vez. Hay pasiones que no comparto con los animales, y “la primera vez” para mi es importante: con Marco hablábamos de cuanto nos gustaría que fuera “la primera vez” que descubrí Los tres mosqueteros, La isla del tesoro, El Poeta en Nueva York…. y va pasando el tiempo, y los premios y consideraciones públicas dejan de asombrarte, los ninguneos y desprecios a auténticos maestros te entristecen, las banderías y los halagos entre semejantes acaban diluyendo la verdad de la obra, y en estas épocas donde Twitter y Facebook son vallas publicitarias de personas, ves con tristeza que hay demasiados enrocados en su leyenda personal, en su faz pública, y entristece ver que en lugar de disfrutar del placer de todo arte más se preocupan en hacer ver su –inapelable- opinión sobre todas las cosas.

El hombre cordial es aquel que se deja llevar por el corazón, literalmente; la vida social enfatiza las relaciones personales entre las personas, y esto es lo que hace que sea posible que las personas puedan colaborar en obras regidas por la disciplina y la razón; la teoría del hombre cordial es la base del constructo historiográfico de Sergio Buarque de Holanda, y en cuanto a teoría de sistemas y estudio de la historia me resulta interesante, desde que la conocí.

Y a nadie de los que deploran un premio Nobel a Bob Dylan les he visto valorar la calidad de CHico Buarque, el hijo de Sergio, cuya obra es un paradigma en sí mismo, y de una belleza y cumplimiento estético más allá de una efímera moda: no hago demérito de Dylan, pero me asombra que todos aquellos que se han rasgado las vestiduras (en facebook, claro) no hayan llevado como referencial la obra de CHico Buarque: prodigiosa.

García Márquez declaró públicamente que gustoso renunciaría a toda su obra por haber escrito Pedro Navaja; García Lorca y Machado son, y se saben, deudores del cante popular; y bueno: los Cantares de Gesta parece que nada pintan en la literatura, a lo visto: literatura es lo que ellos definen en cada momento según su concepción adamita de la realidad: las cosas existen a partir del momento en que yo las descubro y las nombro, no asumen que existían antes que ellos.

Una gente otorga un premio: más calidad hay en los que no lo han recibido a lo largo de su historia que en los que sí lo han hecho; el que da el premio, sabe sus criterios y a ellos se atenga, sacralizar algo tan aleatorio como el máximo a alcanzar es negarse a “dar a la caza alcance” y ser mejor respecto a uno mismo a lo largo de toda tu vida; si el afán es la apariencia social, entonces perdemos toda capacidad de calidad y disfrute: al elaborarlo, al leerlo.

En el Concilio de Nicea se estableció como cuestión la pregunta sobre la substancia de Dios. A raíz de ello, hay una enorme y divertida literatura y teología. Cuando los Otomanos cercaron Constantinopla, el mayor de los mareos era discutir sobre el sexo de los ángeles: en vez de mirar su desgracia, miraban a cualquier sitio para no darse cuenta de la realidad inmediata; esto es una discusión bizantina.

Le han dado un premio Nobel a Bob Dylan; ni me gusta más ni menos que antes; la escritora más vendida de España es una que sale en tv en cosas de zafiedad y ordinariez; Se considera del “mundo de la cultura” a cualquier tontaina que sale en vida pública; cualquier ordinariez del signo de los tiempos es jaleada desde el poder como una maravilla, la sublimación de la vulgaridad.

El único organismo que tenemos para nuestra cultura y formación, la Real Academia, no hace más que defraudar, y se ha convertido más en un club social de Madrid (de toda la vida) que en un referencial de la cultura; en su momento, escribí

Paco de Lucía ha hecho su carrera, y ahora, es indiscutible: el tiempo ha ahormado una trayectoria más que una evanescencia, una moda o un momento: todos sabemos que ya es uno de los clásicos, y no suena en discotecas ni lugares de esparcimiento, ni es su medio natural, pero, es indiscutible. Y trasciende, que no es ya un tocador flamenco, ni siquiera es clasificable: ya ha ascendido en la escala hasta salirse de toda medida y mesura. Y sentada la cátedra hace años, ahora se ve el vigor del empuje y la escuela que ha creado: ha pasado Paco de Lucía, ya nada vuelve a ser lo mismo; es un genio; en España en vez de darle un puesto en la Real Academia y tratarlo como merece, seguro que se le obvia y ningunea: la ignorancia es así de magnífica, la envidia es así de soberbia, la ignorancia es la ley.

Nada del arte me resulta ajeno, y más que mirar a prestigios evanescentes me gustaría que España cuidara de los suyos, de los buenos, que son sistemáticamente ignorados.

Hay mucha teología en la obra de García Márquez, que pone en evidencia sublime El Lebrijano; el sistema narrativo de Israel Galván me tiene entusiasmado; la capacidad expresiva de Dorantes y José Quevedo “Bolita” van a dar muchas alegrías a los que en muchas cosas no compartimos pasiones con los animales; más que premios, alharacas y culto a la personalidad: fijo en la obra y su seguimiento mi placer; soy oyente de Dylan desde que le conocí, esto no me opaca otras formas de arte que me encanta gozar; el querer que los premios sean una cosa encajada, fija, lineal y sistemática es mecanizar los caminos de arte, eso, no me interesa; sea el gozo y el placer, y lo demás, todo es vanidad.

Sospecha

Los manuales de neolingüa y demás artefactos de propaganda del sistema tienen todos más o menos explícito el “no te arrepientas de nada” Corolario: si no te arrepientes, es que nada has hecho.
Todo el artefacto de propaganda del sistema, incluyendo la sistemática pesadez y repique en facebook y tuiter de dogmas y consignas varias, de machismos, fachismos, antiviolencia, animalismo y demás murgas, son, esencialmente, muestras de supremacismo.

Supremacismo.

Y esto es un verdadero peligro, porque si se fomenta tanto es con algún fin.

La sangre ignora las puertas: ni olvido, ni perdón.

Tenía la noche una hendidura y quietas salamandras de marfil.
Las muchachas americanas
llevaban niños y monedas en el vientre
y los muchachos se desmayaban en la cruz del desperezo.
Ellos son.
Ellos son los que beben el whisky de plata junto a los volcanes
y tragan pedacitos de corazón por las heladas montañas del oso.

El siglo XX acaba en marzo del 2001 cuando los talibanes destruyen los Budas gigantes de Bamiyan: hasta hicieron bromas sobre la dificultad de destruirlos. En otra medida, ahora se hacen bromas en mi pueblo sobre la morfología y estructura de las imágenes de Los Santos: …tan sólo un trozo de piedra, tan sólo un trozo de escayola; tan sólo una imagen…con armamento antiaéreo destruyeron los Budas gigantes: acaba así el siglo XX, y aprovecha Bin Laden para lanzar una fatua incendiada, ardorosa, ferviente, estúpida… pero que se anda cumpliendo “conquistaremos Europa con los vientres de nuestras mujeres” y se va cumpliendo, añadiéndole el éxodo de niños y ancianos, forzados por movimientos tácticos de guerras no declaradas que se amparan en la mojigata sensiblería que se quiere asociar a la compasión.

El análisis de la composición de la población de “refugiados” es más que revelador.

Por la caridad entra la peste.

No es casual nada, la plutocracia anda en sus afanes intentando justificar el sistema industrial de un mundo mecánico y mecanicista que obedece a las leyes de la física y no a la condición humana; así se anula la personalidad, la persona, el ser y su avatar, porque todos son “capital humano” y se convence a la gente de que se “realizan” trabajando, haciendo del dinero la finalidad en si misma de la vida, no un medio para una vida plena. Es importante destruir los Budas, ningunear y anular en la medida de lo posible la Fe de las personas, todo signo de identidad debe ser borrado para que la gente obedezca ciegamente los dictámenes de los guardianes del campo de concentración:  la libertad es una entelequia que de tanto nombrarla ha pasado a ser una palabra vacua, desconocen hasta el afán de su búsqueda: anhelan dinero, la libertad es la capacidad de usar cuanta más cantidad, mejor.

La medida de la vida ha de ser mecánica, estabulada y organizada según un ritmo mecanicista industrial, el tiempo es el que definen: la Semana Santa es para ir a la playa, anulemos el fervor religioso; la Navidad es para esquiar, lo otro es excusa; de la Pasión de Cristo mejor no hablar, porque no pueden argumentar, no se hable de eso mientras lo destruimos, si podemos, con armamento antiaéreo.

El tiempo. La medida de los hombres.

El siglo XXI comienza con la destrucción de las Torres Gemelas en Nueva York: sepáis que estamos en guerra, sepáis que nada importa la vida ni que nadie piense que se va a combatir con honor o entereza, con hombría o grandeza: guerra sucia, vil, contra todo y contra todos. Contra los trabajadores, contra la humanidad entera: mueran todos, en el nombre de mi soberbia.

No hay ningún problema en África que justifique éxodos: hay un problema de educación: allá donde España holló, hizo misiones, iglesias y universidades, y la tierra sirvió para sostener a los que en ella viven; donde las potencias coloniales hollaron, saquearon, destruyeron, y nada dejaron que a ellos sirviera, sólo el desconcierto.

Y bajo ningún concepto los sarracenos quieren mejorar la vida de su gente, su condición o sus tierras: no copiaron lo que dicen que hicieron en España: aprovecharon lo que había, lo saquearon, y cuando se les echó, no supieron replicarlo al norte de África: no quieren un mundo en el cual en su medida, su religión, y sus costumbres realizarse y vivir lo más cómodamente posible: quieren tener lo que aquí creen que tenemos, para violarlo, prostituirlo, destruirlo, y después, nada: y otra vez habrá que echarlos para que el trabajo de frutos: siempre; no se puede vivir del sudor ajeno, siempre; no se puede ser parásito, y eso es lo que anda demostrando la actitud culpabilista de ofensas fingidas y victimismo cursi que ampara la presunta compasión a los pobres.

No es una sociedad en cuya educación esté el desarrollo personal y social, es totalmente parasitaria.

Claro que hay que amparar a los refugiados, lo ordena El Evangelio.

Pero no por ello hay que dejar de ser conscientes de la trampa en la que estamos cayendo.

El siglo XXI empieza con la destrucción de las torres gemelas: ni olvido, ni perdón.

 

Nos están sacrificando, no sabemos como ni porqué pero los malos sí lo saben.

Todos suben al tren, el mismo tren,

pero Caín ya sabe su destino

y también el de Abel, que lo ignoraba.

Caín es malo y mata, eso fue todo,

y sigue siendo todo aunque Caín

con otro nombre y traje se disfrace.

Baltanás ahí ha tenido un gran acierto.

Y jamás hay que olvidar, y si bien nadie pedirá perdón, hay que buscar la verdad y no confundirla en un marasmo de intereses, burocracias, y dignidades judiciales: sea hallada la verdad, señalados los culpables y buscados en caza; sean humillados y encarcelados todos los beneficiarios de esta matanza, y sean denostados públicamente todos aquellos que escondieron su cobardía ante el miedo, que hay que levantar la cabeza y ver a la muerte venir y desafiarla, y no ser sumiso y rendirse como mierdas.

Porque son nuestros muertos, son mis muertos, y España no debe perdonar. Perdonan los hombres, si perdonan, España jamás.

“Me tomas la mano, llegamos a un túnel, se apaga la luz”

Acertados, primorosos y delicados "La oreja de Van gogh" como lo era Van Gogh, como lo era su sobrinieto.

 

La mengua

Da igual.

Haya o no elecciones; elijan a quien elijan, el resultado es el mismo: un incremento elefantiásico de la burocracia, y luego a generar murgas, consignas, dictámenes y mantras para justificar el dineral que nos cuesta la burocracia: ahora están con el heteropatriarcado; cuando más activos son en tuiter es en las horas de oficina de los funcionarios; lo del clima cambiático ya lo van diluyendo: pesar de la animalada de dinero y la justificación de desmanes que nos ha deparado, sólo han conseguido aumentar el desarrollo sostenible: que es todo aquello que sirve para desarrollar y sostener sus cuentas corrientes, y nada más.

Da igual.

Los tuits arrebatados de feminismo y aniquilación de los hombres se producen en las horas de oficina de los funcionarios. Las proclamas invasivas en facebook, lo mismo, llenan todo espacio para no dejar sitio a ningún otro argumento: pelmas; muy pelmas: esto es fácil de comprobar para cualquier usuario de ordenador, pero la burocracia sólo es un ente que sirve para justificarse a sí misma, nada sale de la burocracia que no sea oneroso para las personas.

Yo soy persona, no un ciudadano.

El final es que quien manda es el sistema burocrático, que son los más vehementes defensores del sistema y de todo lo que les mandan defender sin ningún criterio ni discernimiento más que la paga a fin de mes.

Y todo es lo mismo: sublimación, y satanización de un tema al cual defenestran o subliman con la misma vehemencia que al día siguiente lo olvidan y pasan a la murga siguiente.

Esto es la modernidad.

Que no empieza cuando el siniestro F. González repartió las cartas de la baraja que había armado Suárez; esta modernidad empezó con Fraga de ministro, cuando, a la vez, en España aparece un presunto PCE clandestino y empieza a tomar poder por todas partes el Opus dei. Casual, no es; usan los mismos métodos y sistemas sectarios de organización. la muerte de Franco no es sino un paso más en el proceso, lo de atado y bien atado ahora tiene otro sonido, la verdad.

E inventan, por un lado el frente popular, que quieren llamar de modos raros; por otro, el socialismo bestial de rango burocrático y opresor aunque lo disfracen con apariencias de modernidades y juventud, y ni aun así, con todo el enorme aparato de propaganda, consiguen engañar lo que esperaban, y cada vez son más los desengañados.

Y el único que está aplicando, a rajatabla, una estrategia leninista es Rajoy.

No se enfrenta, huye toda confrontación, de todo tipo por todas partes: dota a sus enemigos de enemigos dentro de su propio sector, y los deja defenestrarse entre ellos: así lo está haciendo en Barcelona, así está actuando con su oposición, y así apuñala a los de su mismo partido.

Quien manda es la burocracia, a las ordenes y dictámenes del capital plutocrático, y cada día más, y cada día más vendidos, menos libertad y menos capacidad de acción.

No plantea nadie listas abiertas. No plantea nadie la animalada de lo que se ha hecho con la electricidad y con el agua, no se plantea ningún espacio de libertad, sea para el comercio, la industria o la creatividad: de aquí salió Pegaso y Barreiros, Ossa y Bultaco; ahora en esta época tan idónea, no nace ni un remedo de la compañía Tesla, ni hay nada original o creativo: todo va tamizado por la enorme burocracia: nada se hace, todo se destroza.

Y la objetualización de la gente es ya dogma de fe, nadie habla de personas o españoles, sino de ciudadanos: eso lo es cualquiera en cualquier parte, se diluye toda identidad, y la democracia es lo que deriva del sistema de invasión de Napoleón creando estados donde no hacían falta para controlar las naciones.

Y que me cuenten las milongas que quieran: da igual todo, el sistema sólo sirve para justificarse a sí mismo mientras somos vendidos como esclavos: sin más cambio posible que el de apariencias, los hechos, son los mismos en todos: y no hay que mirar al 31 para verlo, basta mirar los gobiernos desde que murió Franco, y con ese panorama se analice: todo en España ha sido menguado, y nada ha crecido ni en nada hemos prosperado.

Y yo lo recuerdo, y vosotros también: aquí no se hizo declaración de la renta hasta hace bien poco, y sin embargo hasta ese momento la industria española era pionera, con la literatura y la pintura, a partir de ese momento empezó la ruina que ahora padecemos.

Una chica va a la feria

LLeva los vaqueros pascueros
y sandalias descubiertas:
camisa blanca, pelo al viento,
con las amigas a la feria;
es Buñol, es por la tarde:
Suena Lady Marmelade
en los coches de choque; atruena
el altavoz por toda la feria:
No miran a los chicos,
con las amigas discretea.
Sonrisas bonitas, belleza.
Piensa en un vestido blanco:
el que pensaba trajinando en su alacena.
la había cruzado por la plaza ¡que vergüenza!
Pensábamos en vestidos blancos,
y apenas nos hablamos: y todo en cadencia,
y no diciendo, sabiendo, andando
a la Jarra, a coger renacuajos.

Canción, probablemente apócrifa, de la epistemología de la blogosfera.

domingo, 26 de marzo de 2006

 

No hay nada mas inútil que estos escritos
instalados entre nosotros y el viento;
ni nada queda más lamentable que el diario electrónico
que cada día dejamos apalabrado en la pantalla.
la palabra persiste, lo estrafalario manda;
no hay vuelta de página, ni capacidad de sueño,
aunque algunos ya nos señalen como presas del anglicismo.
Pero aquí sin embargo siempre es mejor decirlo
porque nuestra obra completa se renueva en éste momento
manteniendo solemnes las señales de alerta:
¿alguien me lee? ¿alguien comenta?
¿alguien me linka a su espacio infinito?
¿alguna mujer me sueña, en la soledad de su alcoba?
Graves problemas estos que enturbian el instinto.
Nada nos alarme: los blogs se exaltan
y vociferantes algunos piden lo que la vida les roba
proclamándolo enlutados a gritos
en la profundidad del ancho de banda.
¡Que cosas las que dicen, que cosas las que cuentan!
¡que astucia y sentimiento, que sagacidad la suya!
¿que cosas las que sienten, que cosas las que piensan!
¡que manera de afeitarse, delante del espejo!
Y ya estas en casa: la blogosfera decora
fuma un cigarro y escribe tu realidad transmutada:
que vivimos un tiempo de estirpes asesinas y princesas encantadas
y no nos aterra el logaritmo de las profanaciones:
nuestra vida está en este recodo del espacio y el tiempo;
aunque la relatividad y el caos no nos dan la supercuerda para asirnos.
Enviamos en este correo las palomas urgentes
que desnudan al César y lo muestran al mundo.
acabado el post entraremos en sospechas
meditadas que generarán el siguiente:
porque la guardia no baja; la galaxia nos necesita
Y siempre tenemos recamara para ese post ingénito
hecho de sentimiento en rincones de niebla.
Pero ahora ya es tarde; la ciudad espera
y debemos mirarla a través de la blogosfera.

 

Y así acaba Una Realidad fractal que hoy se ha empeñado en recordarme que sigue ahí.

Bajo el palio del champañ canicular.

Seas el cazador o la presa, en cuanto salga el sol todos a correr: son tiempos demasiado recios y no nos dejan el espacio mínimo para la alegría. El verano ya transmuta al otoño y anda dando la vuelta el aire; si no habéis llorado, hay mucha gente que sí lo ha hecho; algunos bajo la excusa de haber bebido, otros, simplemente: esta época del año devela el fragor de la canícula y mucha gente suelta la presión de tanta luz y tanto trajín desde los adentros del espíritu, y no son tiempos banales: alientan la confusión desde la enorme trama burocrática neocomunista que hemos establecido para solaz de vividores y gentuza, a la que llaman “Estado del bienestar” que tan sólo busca aumentar la ignorancia y la confusión en la gente, alentándoles a la indolencia y el acomodo banal para poder medrar en el saqueo indiscriminado al que nos tienen sometidos: a por ellos, silenciosamente y sin alharacas, con discernimiento pero con esta hez hay que acabar.

Porque la vida es una sucesión que empezó antes de tanta memez, y conforme has vivido ves que esto, no es así, que se priva a los niños de infancia y se jalea a la turbamulta para que las niñas no sean princesas sino objetos de uso al grito de banalizar la vida: siempre se banaliza la vida de los demás, en nuestro propio beneficio, y ese magma no genera más amor, sino más monstruos que acaban devorando a su creador; y llegan tiempos de catarsis e introspección para analizar la propia vida y trayectoria, y buscar un esquema que nos permita ser hombres: tanto progresar para acabar siendo todos proletarios y a sueldo, en lugar de hombres libres que viven de su trabajo: la industrialización social es aberrante, y degrada al hombre, hay que huir de todo eso y dar génesis a la propia vida fuera de los circuitos que la socialdemocracia cursi aberrante y degradada establece.

Porque las niñas han de ser princesas y los chavales han de suspirar y menos cosmética y memeces y más hombría.

Es la Virgen de Agosto y termina la canícula. Empieza a retirarse la luz, deriva hacia el sur y la sombra alarga; es más limpia y lúcida y el tiempo acompaña: el calor no es asfixiante, y ya se han pasado los rigores de la recogida de la cosecha: haya sido buena o mala, ya está el año cumplido, aunque quede mucha vendimia, garrofa y oliva, la almendra y las labores del invierno en atención a que llegue la primavera; pero las espigadoras de Millet ya han hecho el Ángelus con la cerviz subyugada al rigor del sol y ahora tocar parar la vida cotidiana, cumplir al Santo y a los vecinos, y festejar el año, que la canícula acaba: es la Virgen de agosto a la cual se suman todos, sobre todo a las celebraciones, lo de coger la garrofa y la oliva no, que son inteletuales de sí mismos, y saben perfectamente que es lo que han de hacer los demás, mientras saquean lo habido y lo por haber, y deciden un mundo cienticifista donde no cabe la alianza del hombre con la tierra en su trabajo y avatar, en su concepción vital y en el desarrollo de las personas en su propia vida: que nunca es feliz, que la vida tiene muchos dolores y pesares, pero es tu vida: ahora, subsumidos en la socialdemocracia liberal todo debe ser mecanizado para ser cienticifizado: esa es la excusa para la justificación del sistema esclavista y aberrante que padecemos, a todos los niveles; que no sólo los impuestos son realmente extorsión, es que da lo mismo, porque es igual, un apartamento en Los Ángeles que en Venta Gaeta, un coche en Japón que en Arcángel, un sistema de vida y muerte en cualquier parte del mundo es exactamente igual a cualquier otra, y toda peculiaridad nacional, todo rasgo local va siendo desdibujado y diluido en una charca de relativismo, uniformidad y memez cursi: lo llaman corrección política, es la peor forma de esclavitud humana. La medicina es un buen sistema de mesura: la codificación sistemática de toda patología humana lleva a grandes logros, y a aberraciones implacables: a menudo pienso que le habría pasado a García Lorca cuando escribía el Poeta en Nueva York en manos de ésta sanidad, a menudo pienso en Leopoldo María Panero; la concepción individual de la persona se ha disuelto en un sistema de concepción maquinista del ser, horrible bajo todo punto de vista, denigrante, cruel.

Da lo mismo un apartamento en cualquier parte del mundo; el sistema fiduciario garantiza la equivalencia de uso de las tarjetas de crédito, la moda garantiza que lo que llevas puesto no sea obsoleto en otra parte del mundo, con lo cual da igual donde estés, es lo mismo; entonces ¿que mas da de donde seas? la memez ahora de todo en ingles como “postureo” hace ablación del idioma para creer que la cultura, es la ignorancia: y la gente tragando, aberrante.

Molesta la antigüa religión de España, el catolicismo, que no ha sido anulada por sus enemigos, sino por los que dicen defenderla. El catolicismo es de la gente, y el vigor católico conlleva, si no el anticlericalismo, la extrema prevención, cosa que perdida, ha entregado a la gente mas blanda de concepción a un clericalismo antiespañol: si existe la fe en España no es cosa clerical, que es del pueblo: las cofradías de la Semana Santa son a espaldas y con la enemistad de la clerecía, la religión es del pueblo, hacia arriba, no de una clerecía a la cual Don Camilo les parece un personaje de ficción.

Anulada así la definición precisa de la gente, quedan a merced de los caprichos de una oligarquía fiduciaria que sirve a la plutocracia, que no otra cosa es la política, y jalean los caprichos del amo y se enardecen de su condición esclava, hasta ese punto de inopia llegan y alardean de ello: zanguangos.

Acaba la canícula y nos han vendido como esclavos, acaba la canícula y el invierno será de rigor, acaba la canícula y el invierno será de alivio: sea pues cumplida la fiesta y el santo, y preparémonos que vienen tiempos recios.

Definición

 

LLamarse Ignacio es como ser de Buñol, naces con ello y has de apechugarlo, por tus pecados, o para obligarte a ser humilde.

La iglesia de San Ignacio en Roma, y muchos otros monumentos han sido fotografiados por la empresa Hal 9000.

La peculiaridad es que son fotos de alta definición: 9.85 Gigapixeles.

Son fotos navegables de un nivel de definición impresionante.

Noticia vía Backfocus; aquí Hal 9000.

El que vale, vale, y el que no, mártir del Japón: eso es el original del dicho habitual. San Francisco Javier, segundón de segundones y encantado de serlo asumiendo su condición, marchó a evangelizar el Japón. Luego hubo episodios gloriosos, como cuando se obligó a abjurar del catolicismo a todos los funcionarios del mikado: como no encontraban una fórmula lo suficientemente expeditiva, se les hizo abjurar del catolicismo con una fórmula de un funcionario imperial: “juro por Dios padre, hijo y espíritu santo que abandono el catolicismo…..” y ale, todos a negar el catolicismo en el nombre del padre, del hijo y del espíritu santo. Parece un ejercicio literario, pero es historia en estado puro, cuando tenga la referencia a mano os la pondré si eso. Los Jesuitas (aquello eran jesuitas, aquello eran curas) trajeron a la civilización el Tao te Kin, el I Chin y demás artefactos culturales que se asumieron a la propia cultura, aunque la progrez se lo apropie como negación del catolicismo, forman parte de los libros sagrados: leyendo los libros sagrados se accede a la percepción de la naturaleza de la cultura, y no a ese mandarinato al que nos quieren someter: últimamente me siento muy aldea gala.

Mandarines, porque aquí todos acceden al mandarinato y no hay la suficiente memoria histórica para ser la señorita  del abanico (paseando por el fresco rio) y ser objeto de deseo y atención: aquí todos mandarines, todas mandarinas o todos accediendo a los rangos del mandarinato: sea político, sea universitario, sea el que sea: se establece un mandarinato en cada momento y a cada ocasión para poder cumplir la taxonomía y acceder a la escala que te dará acceso a ser mandarín de ti mismo: y en ello andamos, nadie es senshei ni nadie es libre; todos accediendo a una escala de rangos ceremoniales confusos para poder ser mandarines: sea de la comunicación, sea de lo que sea, todos quieren ser mandarines, y lo que es peor; todos buscan caudillos y ser acaudillados, y aquí ya ninguno de los que se postulan vale, ninguno de los que vale se postula.

Segundones que no asumen su condición, paranoias delirantes compartidas, mandarines y escalas jerárquicas que solo se justifican en si mismas y en la vanidad, esto es lo que conforma España hoy. Y ha de llegar Septiembre: será el auténtico otoño caliente.

El hombre del saco se paseaba por Sabadell aterrando madres y jugando con niños. San Ignacio hoy sería anatemizado por esta sociedad hedionda.

Los obispos armados perseguían militarmente y pasaban a cuchillo a los salteadores que molestaban a los peregrinos a Santiago: luego iban, daban misa y eso, gente de bien: nada que ver con la clerecía actual española: son la proyección de lo que quieren que sean la propaganda anticatólica. Los católicos sumidos cada día más en el desconcierto, lo cual, parece ser que es lo que interesa a la conferencia episcopal S.A. Mientras tanto, la gente que busca en su fe y en el catolicismo sosiego a sus inquietudes, se tiene que esconder de la jerarquía eclesiástica: San Ignacio y Santa Teresa se escondieron de la jerarquía de la época: “ándese con prudencia vuesa merced, que andan los tiempos recios” y los dos andaban escondiéndose de la inquisición.

Aquel que tenga inquietudes, zozobras, desasosiegos, y quiera beneficio espiritual, vaya a las fuentes más clásicas: el Evangelio, Santo Tomás, Santa Teresa, San Ignacio: la iglesia católica en este momento está poseída. Toda, sin excepción. Indefendible.

Para la serie de tv “Cosmos” de Carl Sagan, Vangelis hizo la música: la obra, con perspicacia la llamó “Ignacio”

AMDG.

Ad Sanctii Iacobii

Aquel cuyos amigos son pocos es el peregrino.

Siempre le aporta ventura la perseverancia; claro y cauteloso en la aplicación de castigos: y no se arrastran querellas de un lado a otro.

Ni siquiera a través del tiempo.

Jung se muestra humilde al definirse estudioso del I King; conoce la traducción de Wilhelm y a ella elogia; desconozco que ejemplar conoció Borges; Leibnitz en 1703 se asombra de la coincidencia del libro con el sistema binario que había ideado; el asombro para mi, conforme el tiempo avanza, es que nos asombre el sistema duodecimal, desde la imposición del decimal, tan nefasto y siniestro.

Y nadie se atreve a fecharlo: todos lo dan por antiquísimo, pero nadie lo data. El estudio de la datación debe empezar por considerar en que rango, parámetro, y dimensión, configuran el tiempo quienes lo elaboran, y cuanto tiene de dimensión la leyenda y el valor de la leyenda en tal sistema cultural: sólo así se puede comprender su antigüedad; que para nosotros es desde que llega a Europa traído por los misioneros jesuítas; que para mi es desde el kárate y la inopia intelectual que nos condicionó desde el Hotel California y La gaseosa de ácido eléctrico, buscando religiones extranjeras de alta infalibilidad, que acaban siendo de abrefácil y sistemas morales con los cuales pasar la semana, lucirse el fin de semana, y luego, al siguiente modelo formal dictado por la moda: y de este modo, el tiempo dedicado a cosas que hacen perder el tiempo, nos aleja de nuestra identidad y de la naturaleza vertebral de la cultura.

Me soliviantó realmente Capra: El tao de la física, es estirar demasiado los conceptos, y realmente tiene más que ver con intentar dar una dimensión teológica profunda a la propia vida desde una concepción aparentemente aséptica, que con la física o con la dimensión teológica que se le ha querido dar al Tao te king; elaborar sistemas aparentemente litúrgicos a raíz de cualquier sistema referencial cultural no lleva a profundizar en el conocimiento, ni al examen de conciencia, lleva a elaborar liturgias ridículas, que necesitan ser asumidas sin discusión ni rechazo alguno: con lo cual el sectarismo se abona, y se fundamenta el sectarismo en el estar en posesión de una verdad, que sólo se conoce si se admite sin reticencias y con una obediencia sumisa; al ser la verdad, todos los demás están equivocados, y en ello se fundamenta ahora todo el magma social: ni conocen el estudio, ni la introspección, ni saben de su propia vida; pero se reconocen y justifican en rituales ridículos, de negación de la persona, y ahora, la moda que impone el signo de los tiempos es el sistema de adoración genital femenino, de manera tal que nunca la mujer había sido tan rebajada y objetualizada como por ellas mismas al defender y alimentar los sistemas de cosificación y ninguneo de todo lo que es la mujer; de tanto querer magnificar el hecho sencillo del dimorfismo sexual, lo que sucede es que se objetualiza y ningunea, se desprecia a la mujer en su calidad, se niega su cualidad, y una vez objetualizada, el objeto sirve para el uso que le quieran dar, y para nada más: la femineidad es algo que ya hay que rastrear para poder verla si se muestra; algunos rasgos quedan, pero ha sido sistemáticamente anulada en una concepción esteatopigética de la persona.

De tal modo, el signo de los tiempos es siniestro, zafio, ruin, y vulgar: las relaciones sociales, todas, carecen de cualquier atisbo de madurez o de reconocimiento del otro: se reconocen en la pertinencia a determinado sector del dogma impuesto, y nada más; todo son lugares comunes, vulgaridad, banalidad, que todo lo impregna y todo lo cubre: superficialidad extrema, y confusión. Para hacer el bien hay que esforzarse, y nunca se justifica, nuca se explica, cuando se ha hecho el bien, o se ha recibido, o se ha visto, nunca es explicable; la vulgaridad basada en el relativismo de lo banal tiene miles de justificaciones de todos los modos y maneras; y como una pléyade de orcos, por la red ahogan toda expresión de bondad, por inundación de consignas y maledicencias, infamias, desdoros, y descréditos; nada que no haya sucedido antes: los filisteos son la norma y sazón de los tiempos, y todos peleando por ser más filisteo, nadie se cuestiona nada, todo bajo la banalidad y la vulgaridad.

No es la manifestación diaria del mal lo peor de estos tiempos, es la banalidad y la necesaria banalización de todo, para su propia justificación, lo que hace a estos tiempos infaustos. Y al ser todo banalidad, que a todo el constructo social impregna, todo aquello que no sea banal, o cuestione la propia banalidad, se le estigmatiza; se estigmatiza previamente toda excelencia para poder ensalzar la mediocridad; se da pábulo a la ordinariez y la vulgaridad, se condena toda excelencia; día a día y en todos los ámbitos y rangos de la sociedad: la impudicia del sistema burocrático del estado opacando a la nación sólo es una muestra; la mecanización del sistema sanitario es de una degradación en la cual prima más el rango en el sistema, que las personas, que de pacientes han pasado a ser clientes y tratados como tal, en función de su rango económico; el sistema de administración de justicia es la iniquidad: ampararse hoy a la justicia es saberse en manos del juez inicuo: nada que no esté marmolado en Los Evangelios. El sistema de enseñanza lo es de estabulación y domesticación, no de desarrollo de la persona; y apenas queda esperanza en los sistemas de defensa, exterior e interior, de dar con personas honestas, y no con rangos burocráticos más preocupados por su promoción personal que por la resolución efectiva de problemas; España está sumida en el albañal.

Pero en las grietas está Dios, que acecha.

La gente vive, aunque ellos no quieran
y hagan esclavos con leyes obscenas;
Roncesvalles es pequeño, apenas una aldea
y al final de la calle está la Santa Puerta
Plaza de la Quintana, por ahí se entra:
nunc dimittis, jefe, ahora, por otra senda;
que España es más grande que lo que ahora se muestra.

 

 

……………….

Coda:

Uno

Dos

Tres

Cuatro

Cinco

Seis.

Cuadernos de verano “Gran jefe”

Se aprovecha para poner orden y concierto, el verano sirve para limpiar y ordenar la casa, tras el desastre que había dejado la horda, preparar el duro invierno, y la casa para aguantarlo: en esas, he encontrado la entrada original de agua, de cuando se canalizó el agua y desagües en Buñol, lo cual pues siempre aturde y alegra.

De la Calle Nueva al huerto hay pendiente, de piedras a piedras hay caída, con lo cual el agua, por gravedad, llegaba a todas las casas: a la pila, al bibel, y a la balsa; la canalización es de piedra, conforme la Lex Augusta, y la cordura, ordenan; y la piedra de terraza que hay bajo el pvc debe ser por la rotura de la piedra que estaba en ese puesto; una marca de pulcritud de los trabajadores. Ese tubo de pvc se puso cuando yo tenía nueve años, y mi padre modernizó la casa: su criterio, de modernidad; creo que es el primer pvc que se puso en Buñol; aún vive el fontanero que hizo esa instalación, hablaré con él.

 

 

Los desagües, sellados por piedra, los tengo siempre a la vista: estas piedras las puso el padre de Doña Amalia, la del horno, un gran cantero: esa generación de canteros son los que hicieron la fachada del Ayuntamiento de Valencia.

Los sistemas modernos de gestión del agua quizá sean más eficientes, o sanitarios, pero desde luego son mucho más feos; el cemento, es, esencialmente, feo a la vista, pero la piedra es la clave angular de mi vida, de mi casa, de Buñol, de mi.

Pero hasta un cañón se quebranta a base de darle golpes.

Y en su momento la bondad dejó que los filisteos hicieran desmanes, convertidos en horda, que tal son, que no personas; recompuesto, recompongo mi casa; probablemente sea el único con las conducciones originales de las canalizaciones en Buñol, probablemente, sea el último anarquista, en un cuartel carlista; probablemente, sea, realmente, el último ciudadano romano; otro día, si eso, hablaré del huerto y su composición arquitectónica; otro día, si eso, contaré la historia de mi casa; otro día, si eso, contaré mi historia.

Para entender el espacio, y ordenar una prognosis visual, hay que contemplar la historia y estudiarla, en su concepción y evolución del espacio, y sus formas de adecuación a la naturaleza, que nos conforma y constituye: más que mirar a las cuentas corrientes y los pelotazos habientes; de ese modo se destruye a un pueblo y su identidad; con humildad y trabajo se hizo la civilización, y así debe de seguir: por el camino que vamos, todo se irá al abismo, todo se irá a la mierda.

Idus caniculares

Los olivos tienen el tronco retorcido, enroscado y prieto; el pino es vertical, rectilíneo, enhiesto: es por la velocidad de crecimiento que el pino es más aparentemente vertical.

La savia sube a los árboles por la fuerza de coriolis: esta fuerza es la que impulsa el movimiento dentro del árbol; los brotes y yemas se deben a la acción del sol y al empuje de la savia cuando la actividad solar impulsa su fragor diario: cuando llegue el fragor nocturno, en La Candelaria, la mínima actividad es la que favorece el expurgue y la poda, siempre lo ideal es el menguante de enero, lo ideal es La Candelaria.

La lenta velocidad del olivo en su crecimiento da los troncos retorcidos, y una madera prodigiosamente dura y buena, la velocidad da la altura y la profusión de los pinos; y esto es la energía que da de sí la naturaleza: no busquéis más allá cursiladas de abrazar árboles y energías ocultas, que bastante hay con las evidentes: que no pocas variables agitan el universo cada vez que comemos, porque el mundo se ha llenado de vendedores de crecepelo, aspirantes a cowboys con pistola, mercachifles y estafadores, para los cuales lo que importa es su indolencia, y por todos los medios quieren despistar el tema principal: incapaces de arreglar lo que han roto, mientras buscan un culpable (los fachas, la cia, el sionismo, el anti sionismo, el capitalismo, el anticapitalismo y la globalización a favor y en contra a la vez) intentan montar esparajismos para mantenernos entretenidos. Nunca necesitareis en vuestra vida a un político; por la estructura del sistema quizá a un abogado, la policía nunca está cuando se la necesita, y es posible que necesitéis un médico: pero tres veces al día todo el mundo necesita un agricultor, y esto que Bertinat me recordó, de tan evidente, lo obviamos y ninguneamos, cuando deberían ser sacralizados conforme lo trascendió Millet con las espigadoras, con el Ángelus, con las segadoras; y estamos alejándonos de la tierra para acabar comiendo mierda de siete colores empaquetada en las cooperativas del soviet en reparto de inmundicia a la plebe: llámese mercadona o el corte ingles, y haya peculiaridades nacionales, nos llevan a la koljosianización de la producción, a las cooperativas soviéticas, a la tristeza y a la amargura: y no hay que dejarse vencer, no debemos permitirlo.

Los perros se echan a la sombra con la lengua fuera. Esto en latín se dice canícula.

La estrella más brillante es Sirio, del Canis maior, que tenía en Roma su orto helíaco a mediados de julio. César colaboró con un astrónomo de Alejandría para actualizar los cálculos que servían para predecir las inundaciones del Nilo: La ruta del orto de Sirio se va un día al año por ciclo, por lo cual había que ir ajustando el tiempo de la canícula hasta que con los cambios del calendario la cultura da la fijación precisa en España: la canícula es de Virgen a Virgen: de la Virgen del Carmen a la Virgen de agosto.

El calor que estamos pasando nos vincula directamente con Ptolomeo, Cleopatra, todas las dinastías Egipcias, Roma y los calendarios, y la evolución del estudio de la astronomía hasta que en Valencia el Padre Tosca fija el ciclo pascual tal como lo conocemos ahora.

Desde que los egipcios avanzaron hasta Roma, que tiene mucha enjundia porque lo hacían de lado, pasamos por las Thermópilas y Roma, Lepanto y Empel, La ley Augusta y el cainismo como norma y sazón, y la vida ha elaborado un artefacto de supervivencia y pervivencia cultural que ha sido el repositario del conocimiento acumulado y nuestro deambular, y ahora en rigor de un cientifismo fundamentado en rituales vudú y tonterías de sobrecillo de azúcar se inventa cada día la realidad a golpe de novedad, de estupefacción, y de proclamas de la advinencia del fin del mundo, ahora todo se quiere empezar de nuevo porque tras la siembra de la confusión todos quieren apalancarse el botín y luego “pasar página” y nadie quiere humillarse y reconocer sus errores, sus robos o latrocinios, sus flaquezas o sus sumisiones, y en eso se está fundamentando este horror de época deplorable que condiciona todo para todo y para nada vale: pero eso sí, con mucho control todo.

Entra la canícula: se adelantará el invierno, y va ser muy duro; todos hemos nacido, y todos vais a morir: en el mientras tanto, os van a hacer pagar muy caro todos los errores de la recua deleznable que nos gobierna y sus acólitos: sean por siempre malditos.

Porque la vida siempre se abre paso, porque en las grietas está Dios, que acecha, no van a salirse con la suya estos mangurrinos que nos venden como esclavos “capital humano” le llaman ahora para negarnos la condición de personas y así defenestrarnos mejor.

Entra la canícula: me miran de soslayo las espigadoras de Millet mientras rezan con la cerviz doblegada por el sol sobre la tumba de un niño muerto: entra la canícula.

“Tristes tiempos éstos, en que no se puede hablar ni callar sin peligro” y si así lo dictaminaba Luis Vives, se marmola a todo tiempo dominado al mismo factor: la confusión. Todo es confusión, fárrago, tráfago, costoso, aburrido y doliente, nada hay directo, limpio ni sencillo: cualquier cosa está trufada de mil legislaciones, ordenanzas y dicterios que sólo sirven para justificar la vida de haraganes, haraganes que crecen en número bajo el paraguas de la administración y se multiplican en su propia salsa de codicia y iniquidad, bajeza y cinismo que sólo propicia la confusión, inseguros de todo lo que hacen necesitan certificarse hasta en la propia certificación: saben que actúan mal, saben que es un mal trabajo, necesitan jalearse para justificarse, y cada vez es mayor el número de sumidos en la burocracia hedionda, cada vez es mayor su soberbia y maltrato a las personas, cada vez es más evidente su incapacidad e inutilidad, cada vez la estructura a la que sirven, que debería ser de funcionamiento de España, está más degradada y es más inútil: objetivo conseguido; no funcionamos como nación, sino como el gueto de Varsovia, como presos de un campo de concentración, con la hez política halagando al amo de manera sumisa.

El sistema ha muerto, y muere matando.

Entra la canícula. La gente abonada a devaneos lleva los cuerpos tatuados: de ser un símbolo definitorio, y nunca elegante, ya su vulgaridad y ordinariez aberra: y desde luego no son ninguno el personaje de Bradbury ni el arponero del Pequod. La gente está pluscuamharta del sistema en todas sus formas y variantes, justificaciones, cinismos, alharacas, esparajismos, y numeritos de dignidades ofendidas y poses de actuación estúpidas.

Van tatuados, como reses; no son arponeros samoanos.

La confusión, la herramienta del diablo; la estupidez, la colaboración activa de los hombres; la ignorancia, que se sublima en pedantería y cursilería “visibilizar” “visionar” “repensar” “hacer el amor” “empoderar” para esconder toda ignorancia tras apariencia de conocimiento; y aun así ya el hartazgo está instalado en todo el mundo, que ya ni se altera por nada, porque todo puesto en evidencia, nadie puede defender nada de este hediondo y nauseabundo sistema, en el cual está ya claro que estamos siendo víctimas de un plan tramado y ejecutado con el concurso activo de la estupidez, y nadie está a salvo, aunque así lo crean, todos miran al soslayo que les va a deparar la fortuna, que anda casquivana.

Entra la canícula, el invierno será cruel, y doloroso.

Preludia la canícula

Van considerados en su rigor los desiertos

con tiempo, armas, y garitas. El tiempo

y los esfuerzos vanos, y la mujer bonita

siempre que lo ha sido; si al recuerdo fías

no hubo sólo un tiempo, ni una mujer,

que en un momento hay más que una vida.

Debo a Borges la luz del tiempo, el desierto

y la soledad comprendida: saber al descubrirlo

que era cosa compartida. Debo a Borges el aserto

de los libros y la vida; el cuento y la fantasía:

que nunca vas sólo, que otros había, compartías:

y con él lo comprendía. Preludian días de verano

el vigoroso rigor y la canícula; aparecen estos días

elementos que componen la trama, el vigor, y ansía

el alma el camino, el desierto, el jardín, los senderos

que acabé ya con las porfías: me dieron por Bastida

y Barallobre soy, mientras Barrantes latía

en el trazo que mi vida es: con una tiza

marcado a fuego que no va señalado por días:

vivo como Bastida aunque soy Barrantes,

Barallobre, una ría, cruzas, el Mendo, Galicia,

y muy pocos conocen la ciudad que levita

entre las brumas, y cuando aterriza

ya estás en El Apóstol, con rigor te persignas;

tercer banco a la diestra: ite missa est

¿y ahora que se hacía?

En la casa del barco la gramática ordenas;

y la preceptiva literaria impone ya rimas

cánones y párrafos; escrita está la leyenda

aunque los que nunca leyeron ahora tendrán certezas:

de Castroforte y soldados, las de Dumas y Santa Teresa,

y no habrán comprendido ni su infamia siquiera.

Que Montecristo salió de la celda, que el Cid juramento hubiera;

que el Rey León es Hamlet, Otelo la secuela;

y ¡ay! de quien se interponga entre Achab y su ballena.

Que el tiempo tiene rigores más sinuosos que la arena

de Borges leído en posada donde Don Juan viera

pasar a su entierro ¿la hostería del Laurel?

en ella estáis, caballero; Santa Cruz con amigos:

noche que fué trasegando hasta el amanecer

copas y confidencias, alegría y saber, exuberante

al alba de Triana el río se abrió.

Llega la canícula; la gente percibe confusamente

una realidad que yo ya sé escrita.

Con desiertos y reyes, sagas y espejos: la ciudad, dormita

Montecristo ya no vela; Richelieu tiembla por insidia.

en punto de amanecer, la ballena sabría

del vigor de Achab en su porfía;

Los invasores aterrados: de un disparo

ya saldrán en estampida;

que las tramas trazadas al final el tiempo las cumple,

Y que un libro no lo es si no es una vida, si no es todas las vidas.

Han votado.

Lo único que sigue asombrándome es la absoluta falta de humildad de todo el mundo. Todos saben cual es la verdad y cual es la dirección correcta, el voto correcto. Cuando no te sueltan que van “en el lado correcto de la historia” lo cual ya de por sí es repugnante.

Todos saben todo de todo, expertodos.

A poco que sepas de algo, los pillas, siempre.

A poco que hayas vivido, ves la trayectoria del vividor F. Glez, que quiere asesinar a los ancianos por serlo, creyéndose que es un chico ye-ye, y es otro anciano, malo, siniestro, pérfido y degenerado, y culpa del voto que no le gusta a los ancianos. Insinúa exterminios.

Los mandamases de Pablemos también han soltado perlas de negación de sectores sociales que son auténticos casos de xenofobia, y esto sí lo es, no el mantra de la propaganda. Los disidentes, al gulag; es disidente todo aquel que no piense lo que yo ordeno.

Napoleón imponía a donde invadía la obligación de la constitución, que era en si una declaración de sumisión a Francia bajo “el lado correcto de la historia” sometía a  pueblos “modernizándolos” nunca tuvo en tan poco tiempo más atraso todo el mundo, que bajo la hégira de 1789, y siguen en ello.

Ahora, a cambiar la constitución es el mantra: más sumisión, el amo nos devorará.

Lo que no dirá ninguno de estos es de cambiar la ley electoral, voto directo.

Que no me cante nadie milongas: ni son republicanos, ni socialistas, ni de derechas ni nada; todos conservadores, a conservar el sistema, y un burdo modo de privilegios, caciquismo, y dictadura, enmascarado en toneladas de propaganda.

Nadie ha dicho de cambiar la ley electoral.

No quieren el voto nominal, hay que elegir entre lo que el amo os diga que debéis elegir.

Y encima la gente se cree que porque lo llamen democracia, es bueno: la peor dictadura imaginable, todos esclavos, y alardeando de serlo.

No hay buenas noticias, excepto para la plutocracia, regodeándose de la estulticia de la gente.

El sistema ha muerto, muere matando, los muertos sois vosotros, y encima los jaleáis.

Ínclitas

Los expertodo habrán dictaminado según los intereses de las empresas que los contratan; erróneas o no, ya no hay ideologías a la vista, sólo intereses: ya no hay pensamiento o corrientes, sólo el dictado del signo de los tiempos, y el descrédito y la damnatio memoriӕ a todo aquel disidente.

Desconozco todas las claves de lo que han votado los británicos, sus ideas, intereses o descargos; apenas puedo sino pensar en mi, y mi inmediato entorno.

Europa no desaparece. Ni los vínculos entre las personas; la gente a mi alrededor está harta de este sistema burocrático y falaz, dictatorial, enmascarado en formas y propaganda, pero dictatorial, caciquil, sumiso, y déspota con los gobernados, donde toda burocracia es bienvenida y todo trabajo es sistemáticamente boicoteado: la gente que no vive de una u otra manera del sistema burocrático, está harta de tanto descaro, engaño, sinvergonzonería y desmán de los funcionarios: todos han aprobado una oposición muy dura a la que sólo se habían presentado ellos, y era para ellos el puesto: la administración, de tal modo se llena de incompetentes, y de soberbia a raudales. En la sanidad en Valencia ya están saltando los casos de denuncias de casos, por desesperación; el sistema social es sectario y perverso: el resultado es que la gente ya no se siente atendida sanitariamente, pero disimulan.

La gente no soporta que para poder echar los productos necesarios para que las tomateras den tomates, deban sacarse un carnet para poder comprar productos fitosanitarios; la gente está harta de que si tienen gallinas han de ser clandestinas porque no se cuantas leyes locales, autonómicas, municipales y europeas lo impiden; la gente está harta de la desvergüenza con que los funcionarios, empleados y demás asociados a la administración tratan a  la gente; la gente está que trina con el sistema social de denigrar los toros, del afán en prohibir la caza, del signo de los tiempos en los cuales todo ha de ser tamizado por un permiso burocrático.

En Francia prohíben a la gente calentarse con leña, es una forma de exterminar a los pobres; en España la caza y los toros son la excusa para condicionar toda relación con la naturaleza a través de los mantras de la burocracia; No sé si los demás quieren la unión europea: pero tal cual funciona sólo es una justificación burocrática para que los votos no sean más que excusas siniestras, y a  los que ahí mandan se les elige por el poder plutocrático, que ni por asomo la gente; el banco central lo domina la plutocracia, y aquí la gente cada día está mas harta.

Los expertodo han dictaminado: las cosas importantes no hay que consultárselas a la gente. Es decir: los plebeyos que sigan a lo suyo y no se metan en las cosas de los caciques, que ellos son los que saben la verdad: con esa frase oída en varias emisoras y leída en varios blogs, queda sentenciada la democracia como lo que es: la justificación de un sistema inmundo.

La Europa que diseñó Willy Brandt muere, de su propia entropía, el sistema muere, y muere matando, y los muertos somos nosotros.

Quizá esto es lo que han pensado los votantes ingleses abrumadoramente: si hubiera habido poco margen, estoy seguro que de alguna forma se habría empujado la balanza para que se inclinara hacia el lado decidido.

Todos estamos hartos del sistema, de charlatanes, vendedores de crecepelo, pomposos banales y ridículos zafios: sólo engañan a quien algo debe, a quien quiere ser engañado: no es cuestión de partidos, es cuestión de acabar con el sistema, antes de que acabe con nosotros en su propia estupidez.

Rubén Darío dictaminó, y yo, acato:

Abominad de la boca que predice desgracias eternas

La bestia numeral

El verano empieza cuando pasa la procesión del Corpus. Acaba cuando el Santo de tu pueblo vuelva a la ermita; la cosecha segada, y el invierno preparado para seguir el ritmo solar. El verano certifica su rigor ineluctable la noche de San Juan, que en su apocalipsis decía que los que no fueran marcados con el símbolo de la Bestia no podrían comprar ni vender.

Apoc. 13, 16-18:
Y hacía que a todos, pequeños y grandes, ricos y pobres, libres y esclavos, se les pusiese una marca en la mano derecha, o en la frente; y que ninguno pudiese comprar ni vender, sino el que tuviese la marca o el nombre de la bestia, o el número de su nombre.
Aquí hay sabiduría. El que tiene entendimiento, cuente el número de la bestia, pues es número de hombre. Y su número es seiscientos sesenta y seis.

Conviene ir tomando noción del Apocalipsis, dado lo que se nos avecina, que ruido de tormenta trae, y fulgores de refriega asoman, y esto se ha ido  todo al traste: a pesar de todo, y a pesar de todos, la gente celebrará la Noche de San Juan, porque todos queremos la alegría de la luz y la consagración de la unión del hombre con su medio, el tiempo, y la tierra, y como toda celebración tradicional, ha querido ser transformada y vituperada en su proceso desde su original primigenio en el cual las chicas se ponen vestidos ceñidos, y tacón: que no quieren usar zapato bajo ni vestir de formal, porque sólo quieren a su príncipe enamorar, dijo Marisa Monte, y lo clavó; el cante está demostrando ser un repositorio de sabiduría consuetudinaria cada vez más presciente.

En Valencia se extendió la costumbre de que en base a una magia de gineceo había que mojarse los pies en el mar; la malvarrosa empezó a llenarse en los 80 a cuenta de tal tradición mágica y mistérica y de brujas y de cotorreos, y se generó una tradición milenaria que tiene, al menos, veinte años.

Valencia, tan llena de inteletuales y estudiosos, sabios de la legua, y demás sapientes en general, se llenó de explicaciones de una presunta antropología, que es realmente parapsicología y vudú alineando chakras, con muchas publicaciones sobre el tema: no acierta ni una.

Las mujeres  iban la noche de San Juan a la malvarrosa como metanoche, el mojarse los pies es la metáfora.

Iban buscando preñarse. En tiempos de guerras, no buscaban novios ni maridos, sino preñarse para poder tener a quien las mantuviera en su vida; eso y nada más es la explicación. Nada de feminismos ni brujerías, nada más valenciano ni más femenino, tener un hijo para amargarle la vida, y nada más.

Simplemente había que estudiar, escuchar, leer, saber, y aplicar la navaja de Ockham.

San Juan, Evangelista o apocalíptico, se celebra, y los que no, buscan una excusa para celebrar la Noche de San Juan: como ornitorrincos en celo esta noche en Valencia y Alicante, y en el mediterráneo civilizado en general, es fiesta máxima; noche de hogueras, por toda la costa: en Alicante, espectacular: la gente ya presionada por tanto calor saldrá al anochecer, y festejarán que están vivos, que es verano, que la vida se abre paso que aunque los cenizos congresuen, los falaces gobiernen y no haya dinero, la gente sigue viva y tiene alegría, que se celebra San Juan, y no otra cosa, San Juan en la playa de Barcelona, con una mujer rusa, San Juan en Alicante, con varias holandesas; San Juan en Los Cristianos, no apto para menores, es la noche de San Juan, y debemos cerrar el invierno tan duro, tan triste tan dolido y empezar con alegría el verano: es la noche de San  Juan; en Brasil, la noche de São João; y Buñol está en el interior: con Gal Costa, Festa do interior 

Addenda: ...."Y ella sólo quiere a su principe enamorar..."