Una chica va a la feria

LLeva los vaqueros pascueros
y sandalias descubiertas:
camisa blanca, pelo al viento,
con las amigas a la feria;
es Buñol, es por la tarde:
Suena Lady Marmelade
en los coches de choque; atruena
el altavoz por toda la feria:
No miran a los chicos,
con las amigas discretea.
Sonrisas bonitas, belleza.
Piensa en un vestido blanco:
el que pensaba trajinando en su alacena.
la había cruzado por la plaza ¡que vergüenza!
Pensábamos en vestidos blancos,
y apenas nos hablamos: y todo en cadencia,
y no diciendo, sabiendo, andando
a la Jarra, a coger renacuajos.

Canción, probablemente apócrifa, de la epistemología de la blogosfera.

domingo, 26 de marzo de 2006

 

No hay nada mas inútil que estos escritos
instalados entre nosotros y el viento;
ni nada queda más lamentable que el diario electrónico
que cada día dejamos apalabrado en la pantalla.
la palabra persiste, lo estrafalario manda;
no hay vuelta de página, ni capacidad de sueño,
aunque algunos ya nos señalen como presas del anglicismo.
Pero aquí sin embargo siempre es mejor decirlo
porque nuestra obra completa se renueva en éste momento
manteniendo solemnes las señales de alerta:
¿alguien me lee? ¿alguien comenta?
¿alguien me linka a su espacio infinito?
¿alguna mujer me sueña, en la soledad de su alcoba?
Graves problemas estos que enturbian el instinto.
Nada nos alarme: los blogs se exaltan
y vociferantes algunos piden lo que la vida les roba
proclamándolo enlutados a gritos
en la profundidad del ancho de banda.
¡Que cosas las que dicen, que cosas las que cuentan!
¡que astucia y sentimiento, que sagacidad la suya!
¿que cosas las que sienten, que cosas las que piensan!
¡que manera de afeitarse, delante del espejo!
Y ya estas en casa: la blogosfera decora
fuma un cigarro y escribe tu realidad transmutada:
que vivimos un tiempo de estirpes asesinas y princesas encantadas
y no nos aterra el logaritmo de las profanaciones:
nuestra vida está en este recodo del espacio y el tiempo;
aunque la relatividad y el caos no nos dan la supercuerda para asirnos.
Enviamos en este correo las palomas urgentes
que desnudan al César y lo muestran al mundo.
acabado el post entraremos en sospechas
meditadas que generarán el siguiente:
porque la guardia no baja; la galaxia nos necesita
Y siempre tenemos recamara para ese post ingénito
hecho de sentimiento en rincones de niebla.
Pero ahora ya es tarde; la ciudad espera
y debemos mirarla a través de la blogosfera.

 

Y así acaba Una Realidad fractal que hoy se ha empeñado en recordarme que sigue ahí.

Bajo el palio del champañ canicular.

Seas el cazador o la presa, en cuanto salga el sol todos a correr: son tiempos demasiado recios y no nos dejan el espacio mínimo para la alegría. El verano ya transmuta al otoño y anda dando la vuelta el aire; si no habéis llorado, hay mucha gente que sí lo ha hecho; algunos bajo la excusa de haber bebido, otros, simplemente: esta época del año devela el fragor de la canícula y mucha gente suelta la presión de tanta luz y tanto trajín desde los adentros del espíritu, y no son tiempos banales: alientan la confusión desde la enorme trama burocrática neocomunista que hemos establecido para solaz de vividores y gentuza, a la que llaman “Estado del bienestar” que tan sólo busca aumentar la ignorancia y la confusión en la gente, alentándoles a la indolencia y el acomodo banal para poder medrar en el saqueo indiscriminado al que nos tienen sometidos: a por ellos, silenciosamente y sin alharacas, con discernimiento pero con esta hez hay que acabar.

Porque la vida es una sucesión que empezó antes de tanta memez, y conforme has vivido ves que esto, no es así, que se priva a los niños de infancia y se jalea a la turbamulta para que las niñas no sean princesas sino objetos de uso al grito de banalizar la vida: siempre se banaliza la vida de los demás, en nuestro propio beneficio, y ese magma no genera más amor, sino más monstruos que acaban devorando a su creador; y llegan tiempos de catarsis e introspección para analizar la propia vida y trayectoria, y buscar un esquema que nos permita ser hombres: tanto progresar para acabar siendo todos proletarios y a sueldo, en lugar de hombres libres que viven de su trabajo: la industrialización social es aberrante, y degrada al hombre, hay que huir de todo eso y dar génesis a la propia vida fuera de los circuitos que la socialdemocracia cursi aberrante y degradada establece.

Porque las niñas han de ser princesas y los chavales han de suspirar y menos cosmética y memeces y más hombría.

Es la Virgen de Agosto y termina la canícula. Empieza a retirarse la luz, deriva hacia el sur y la sombra alarga; es más limpia y lúcida y el tiempo acompaña: el calor no es asfixiante, y ya se han pasado los rigores de la recogida de la cosecha: haya sido buena o mala, ya está el año cumplido, aunque quede mucha vendimia, garrofa y oliva, la almendra y las labores del invierno en atención a que llegue la primavera; pero las espigadoras de Millet ya han hecho el Ángelus con la cerviz subyugada al rigor del sol y ahora tocar parar la vida cotidiana, cumplir al Santo y a los vecinos, y festejar el año, que la canícula acaba: es la Virgen de agosto a la cual se suman todos, sobre todo a las celebraciones, lo de coger la garrofa y la oliva no, que son inteletuales de sí mismos, y saben perfectamente que es lo que han de hacer los demás, mientras saquean lo habido y lo por haber, y deciden un mundo cienticifista donde no cabe la alianza del hombre con la tierra en su trabajo y avatar, en su concepción vital y en el desarrollo de las personas en su propia vida: que nunca es feliz, que la vida tiene muchos dolores y pesares, pero es tu vida: ahora, subsumidos en la socialdemocracia liberal todo debe ser mecanizado para ser cienticifizado: esa es la excusa para la justificación del sistema esclavista y aberrante que padecemos, a todos los niveles; que no sólo los impuestos son realmente extorsión, es que da lo mismo, porque es igual, un apartamento en Los Ángeles que en Venta Gaeta, un coche en Japón que en Arcángel, un sistema de vida y muerte en cualquier parte del mundo es exactamente igual a cualquier otra, y toda peculiaridad nacional, todo rasgo local va siendo desdibujado y diluido en una charca de relativismo, uniformidad y memez cursi: lo llaman corrección política, es la peor forma de esclavitud humana. La medicina es un buen sistema de mesura: la codificación sistemática de toda patología humana lleva a grandes logros, y a aberraciones implacables: a menudo pienso que le habría pasado a García Lorca cuando escribía el Poeta en Nueva York en manos de ésta sanidad, a menudo pienso en Leopoldo María Panero; la concepción individual de la persona se ha disuelto en un sistema de concepción maquinista del ser, horrible bajo todo punto de vista, denigrante, cruel.

Da lo mismo un apartamento en cualquier parte del mundo; el sistema fiduciario garantiza la equivalencia de uso de las tarjetas de crédito, la moda garantiza que lo que llevas puesto no sea obsoleto en otra parte del mundo, con lo cual da igual donde estés, es lo mismo; entonces ¿que mas da de donde seas? la memez ahora de todo en ingles como “postureo” hace ablación del idioma para creer que la cultura, es la ignorancia: y la gente tragando, aberrante.

Molesta la antigüa religión de España, el catolicismo, que no ha sido anulada por sus enemigos, sino por los que dicen defenderla. El catolicismo es de la gente, y el vigor católico conlleva, si no el anticlericalismo, la extrema prevención, cosa que perdida, ha entregado a la gente mas blanda de concepción a un clericalismo antiespañol: si existe la fe en España no es cosa clerical, que es del pueblo: las cofradías de la Semana Santa son a espaldas y con la enemistad de la clerecía, la religión es del pueblo, hacia arriba, no de una clerecía a la cual Don Camilo les parece un personaje de ficción.

Anulada así la definición precisa de la gente, quedan a merced de los caprichos de una oligarquía fiduciaria que sirve a la plutocracia, que no otra cosa es la política, y jalean los caprichos del amo y se enardecen de su condición esclava, hasta ese punto de inopia llegan y alardean de ello: zanguangos.

Acaba la canícula y nos han vendido como esclavos, acaba la canícula y el invierno será de rigor, acaba la canícula y el invierno será de alivio: sea pues cumplida la fiesta y el santo, y preparémonos que vienen tiempos recios.