Soy el blog que lees de noche cuando todos se van a dormir:
donde intuyes las botellas vacías, la soledad y el eterno frenesí;
donde lees y te acomodas: lo que hay escrito lo hice para ti.
donde buscas lo que encuentras porque sólo te lees: al fin
hallaste la voz que te declama, el aullido a la luna, el confín
entre tu y el mundo: y si no,
lo comentas y se acabó.
Soy el blog que se trama al trasfondo de una canción;
soy el escrito del drama, soy producto de la pasión
y del absurdo de la vida: soy la búsqueda y la comprensión.
Soy la voz que al mundo necesita y lo escribe: como una oración,
y una mujer anhelada; ya basta, se acabó:
que de ahí te echaron ¿no quieres verlo? inventa al fin otra ecuación
que sume piedras y barras:
noches de farra y alcohol
navegaciones imposibles
y una vida que siempre existió. Soy la lectura que has elegido;
soy el bálsamo que genera un dolor atroz. soy el confort que te sosiega:
soy todos tus monstruos en un callejón.
Sólo soy un blog y tu lo lees
y tramas con ello tu composición
de tu vida, de este momento: ¿que bebes?
¿porqué abominas de tu condición?
¿que dolor tan profundo aquí te trajo?
¿que curiosidad? ¿te dañó la pasión?
¿que camino se torció y tu vida se vino abajo?
¿que triunfo celebras?
como una oración
La Galaxia se trama a sí misma en eterna generación.
Y a cada día su afán: como una Ave María
del rosario infinito que la vida te dio.
Rebusca sus fondos, encuentra la canción
que a ti sólo te canta: es un post hecho a medida
para que lo tengas en tu ocasión; la noche boca arriba:
tu sosiego y descargo, la voz que porfió su vida;
La galaxia recóndita del eterno fragor
de peleas y qasars, héroes y acción
en mundos imposibles: lo que a ti la vida te dio
y la realidad te niega, hasta en la ficción.
aquí andas leyendo: el circulo cuadró
y tu vida pasa ahora por este rincón
tramado en los afectos dolidos y la inquisición
de la propia vida, la anatomía de la destrucción:
El amor es la vida: la galaxia es un blog
que en la red infinita tu camino cruzó.
Esto no es un post, yo soy un interruptor
ResponderEliminarinterrumpo, corto, cierro, luego abro,
comunico, escribo con ardor,
siento, digo, aro y labro.
¿Qué hago? Sólo, cuento, sólo digo
¿qué digo? Cosas
¿de dónde? De arriba, de abajo, de Vigo.
Las que veo, unas veces losas,
y otras las que leo en la Galaxia o al Embajador,
las que vivo con el corazón.
¿Por qué llego aquí? No lo sé,
quizá por ese sabor a copa vacía,
el alcohol te deja esa sensación fría,
deja siempre esa falta de fe,
en la boca y en la mente,
en las manos y en la frente.
Es la Galaxia en estado puro.
Es pensamiento, duda, alegría, desesperación,
seguridad, arrepentimiento, neuronas alteradas
sin conocer la causa, personas aterradas.
Como aquella película, camino a la perdición.
Es la Galaxia. Es Ignacio. Es un Blog.
Pero… ¿esto es un post?
Veo que no está aún publicado mi comentario de anoche. Me alegro, ahora con menos sueño creo que me quedó horrible. No lo publiques please.
ResponderEliminarplas plas
ResponderEliminarme encanta, es un bellísimo poema, Ignacio
ResponderEliminarreflótalo de vez en cuando, por favor
n a c o
emocionado
Si quieres borrarlohazlo tu:;solo he censurado trescomentarios en mi carrera; y dos por peticion expresa; hazlo tu que puedes, si no me falta que me sigana cusando tambien de censor y todo eso
ResponderEliminarYo lo sdejaría, interruptor;a mi me gusta
ResponderEliminarPues si a ti te gusta ahí se queda, pero sigo pensando que tenía demasiado sueño y es demasiado pobre.
ResponderEliminarJamás te acusaría de censor por atender a una petición mía. Tengo muchísimos defectos pero el cinismo no es uno de ellos.
Tu no; sin duda; pero hay mucha morralla aburrida pululante.
ResponderEliminarPreciso. Sin palabras.
ResponderEliminarJV
¡Vaya por Dios!
ResponderEliminarNo se si lo escuchaste alguna vez, pero te aproximas enorme y peligrosamente a los embelecos de "El loco de la colina" aquel.
Resiste a la tentación! No sucumbas!
'
Un bálsamo, para qué le dais un bálsamo, podría morder.
ResponderEliminarDeán: no se de quien hablas, pero creo que no te cabe ninguna duda de que yo soy único, e irrepetible.
ResponderEliminarNo creo aproximarme a nadie, la verdad; ni creo ser de estilo consipuco o dudoso.